伟东也没有拒绝，略一沉吟后，他点头说道：“好，那我就写一首词吧！”
唐天成很高兴，亲自帮老爹铺纸研墨，唐伟东也不客气，拿起毛笔，挥毫写下了一手“青玉案·元夕”：东风夜放花千树，更吹落，星如雨，……
他心里还是想着，往人家家里送“东风快递”的事，……
待他写完，唐天成看着他写的这首词，却忍不住疑惑的问道：“爸爸，这首词是你写的？”
“嗯，我这不是刚写完嘛”，唐伟东随口说道。
唐天成却是指着这首词说道：“这是辛弃疾写的！”
“星期几写的？”唐伟东看了一下旁边的台历，转头对唐天成说道：“今天这不是星期三嘛，星期三写的。”
唐天成就跟“恼了”似的，大声的冲着唐伟东说道：“我说是辛弃疾写的。”
“我不是说了，这是星期三写的吗？”对于儿子的态度，唐伟东感觉有些莫名其妙。
“爸爸，你骗人，这首词不是你写的，是辛弃疾写的，齐爷爷教过我的，……”
说着，唐天成小嘴一撇，哼了一声，转身就从书房里跑了出去。
他跑到厨房门口，冲着章京说道：“妈妈，爸爸骗人，明明是辛弃疾写的词，他却说是他写的，你去看一看，看看到底是我说的对，还是爸爸说的对，……”
“什么词？”章京擦了擦手，被唐天成拽着走进了书房。