“我不懂？”东叔闲笑得更深，“我也曾在海边等过一个人，等了九年。”
“等到了？”少年眉头一挑。
“没有。”东叔闲咬了一口黄瓜，“她死了。”
空气忽然沉默了一瞬。
“那你为什么还等？”少年终于问出这个问题，语气里有些动摇。
“因为我想知道，等一个人，最后等不到，是不是就能真正放下。”
他话音落下，酒肆里忽然有一阵风吹过。
门口破灯笼在风中“咯吱咯吱”响，恍若回忆中那年的雨夜，泥地里站着的人影与台阶上关起的门，彼此之间只隔一道风声，却再不可能相见。
男子终究抬起头，望着窗外沉沉天色。
他缓缓摘下斗笠，那是一张饱经风霜的面孔，五官俊朗却苍白如纸，眉目间写着三分倦意，七分哀伤。
他忽然笑了。
“她不会来了，我知道，但我还是会再来一年。再最后一年。”
“然后呢？”少年声音低低的，有些哽咽。
“然后就去找你师祖，东叔闲，喝一杯。”
这时，东叔闲咳了一声。
“找我做什么？我又不是开情感诊所的。”
只见那位看似油盐不进、只知吃喝的中年汉子，正一手拿着半壶酒，一手夹着酱肉，笑眯眯地看着他们。
“你是——”
“嗯，东叔闲。”他轻轻一拱手，“刚从天上回来，听你说得动情，借酒搭个话罢了。”
那一瞬，酒肆外风起。
斗笠男子走得不快，仿佛每一步都带着些迟疑与沉思，脚下的青石路在微雨中略显湿滑，天光从乌云中透出几缕冷淡的金色，将他略显破旧的背影拉得修长而孤寂。
他没回头，只是将斗笠压得更低，像是要将那道少年追问的话语，连同胸腔里某种迟暮的温情，一起压进那漠然无声的风中。
而酒肆里，少年站在门槛前，一时却怔住了。
他看着那男子的背影一点点消失在斜阳里，鼻尖忽然一酸。
“师傅其实是希望她会来的……我知道的。”他低声自语。
他从不曾听师傅谈过叶姑娘的模样，甚至连名字也只是自己从别人口中拼拼凑凑听来的。可他知道——师傅心里有个人，是那种就算不提也会落泪的人。
他咬了咬牙，猛地转身冲回酒肆。
“麻烦您帮我把小葫芦里面装满酒！”少年一边奔向柜台，一边从腰间解下一个旧旧的小葫芦。那葫芦呈深褐色，像是被岁月熬
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