掩了去。陆廷站了半晌，牙根咬得发酸，终于吐出两个字：“混账。”
他转身往回走，刚转过巷角，脚底下一滑，踩在一块薄冰上。
午后，居庸外“塞虎店”。
驿铺里煤泥火熏得人眼睛发涩。
三张桌拼成一长条，条上摆着热得发白的羊骨头。
靠窗坐着一个挑小胡子的关吏，袖里藏着一枚半截鱼符。
门口风一掀，进来两个赶车的，肩上全是雪。
车上盖着青布，布下鼓鼓的。
“签。”关吏懒懒抬眼。
赶车的把袖口一卷，露出腕上的细痕，痕里压着一粒铅片。
关吏眼睛一亮：“‘右半对’？”
赶车的把车拉到后院，揭布，里面一只匣，匣上盖着白粉。
“什么玩意？”关吏用筷子戳戳白粉，粉轻轻一晃，漂起一丝细烟。
关吏吸了两口，眼皮打了个磕，笑：“好货。”
“签。”赶车的重复。
关吏笑，把半截鱼符一塞，手还没抽回来，窗外忽然“咚”的一声，有什么重物落地。
院墙上翻下来两个人，落地无声。
关吏一惊，手探向袖里，却被一支黑色的“钉”钉住了袖口——那“钉”不是钉，是“签网”的“齿”。
齿卡住衣料，顺着衣缝钻了进去，一寸一寸往上推。
“别动。”后墙的人淡淡道。
他拉下围脖，是李恭。
关吏冷汗一把冒出来：“你们不是雁门的？”
“‘签齿’看你。”李恭抬脚，把关吏的椅子踩倒，半截鱼符顺手抹进袖里。“回执呢？”
关吏抖着手，从怀里摸出一张卡片，卡片一面空白，一面刻着一个“雁”字，刻得细细的，几乎看不见。
“谢了。”李恭把卡片塞回赶车人的手里，“三刻后，‘淤刺滩’。”
赶车的点头，一扯缰，车又进了风雪。
院里只剩关吏与李恭。
关吏咽了一口唾沫，压着嗓子：“你们不是送货的，你们——你们要干什么？”
“签到。”李恭盯着他的眼，“回执。”
“什么回执？”
“你们雁门这条线——谁接。”李恭道，“说一个名。”
关吏唇皮发白，眼睛颤：“……‘白三’。”
“见哪？”李恭问。
“淤刺滩。第二棵槐树。你们——你们怎么也知道？”
“我们写的。”李恭转身上墙，“今晚见他。”
关吏瘫在地上，半截鱼符没了，袖口被“齿”磨出一道细线。
门外风一卷，雪往屋里灌了一掌，熄了一盏灯。
夜，淤刺滩。
河面冻得发亮，滩心露
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