他的灰色衬衫已经被血浸透了大半。
有自己的，也有不知道是谁的。
衣料湿漉漉地贴在身上，勾勒出肋部不正常的凹陷。
嘴角的血迹干涸之后结成了一道暗红色的痕迹，从下巴一路延伸到领口，像一条干涸的河床。
每呼吸一下，喉咙深处就发出细微的嘶嘶声，那是肋骨断端互相摩擦的声音，尖锐而细碎，像是两块碎瓷片被攥在手里反复碾磨。
但他没有弯下脊背。
他就那么跪着，沉默着，像一尊被战火熏黑了的石像。
背脊笔直，肩胛骨撑开，把已经破破烂烂的衬衫绷得几乎要裂开。
鹤在他身后挣扎着想要站起来，左手按着他的肩膀借力，但刚撑起半个身子就感觉到战国肩头的肌肉在她掌心下剧烈地颤抖。
不是因为恐惧，而是因为极限。
纯粹的极限。
一个年过七旬的男人在连续承受了多次冲击之后，连保持跪姿都在靠意志力硬撑。
“战国，”鹤的声音低而急促，手指收紧，攥住他肩上残存的布料，“放开手，我能站。”
战国没动。
手臂依然横在她身前，像一道锈死了的铁栅栏。
“你肋骨至少断了三根，”鹤是军医出身，不用看，光听他呼吸的节奏就能判断出伤情，“再撑下去断端刺进肺叶，谁都救不了你。”
“等头顶那块石头砸下来，”战国终于开口，声音沙哑到几乎听不清字，每一个音节都像是从碎石堆里刨出来的，“肺叶好不好也都没区别了。”
鹤没有再劝。
四十年老战友，她知道这个男人什么时候能劝，什么时候劝了也没用。
她顺着他的目光抬起头，也看到了那座遮蔽了整个天空的浮空岛屿。
那东西太大了。
不是形容词意义上的大，不是“庞然大物”四个字能概括的大，而是物理意义上超出人眼对“物体”这个概念的认知边界的大。
站在广场上的人抬头望去，视野里除了岛底的岩层、盘根错节的树根和不断坠落的碎石之外，什么都看不到。
没有天空，没有云层，没有日光，什么都没有。
连马林梵多要塞最高处那面残存的“绝对正义”旗帜，在这个物体的笼罩下也变成了一片微不足道的暗色斑点，像是一只飞蛾停在了一座山的崖壁上。
岛底的岩层呈现出一种深深浅浅的灰黑色，表面布满了被某种力量强行撕裂时留下的狰狞沟壑。
粗
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