一米六五，很壮，肩膀很宽。他穿着一件蓝色的图阿雷格长袍，蒙着脸，只露出一双眼睛。那双眼睛是棕色的，很普通，没有任何特征。他给了我二十万美元和一批军火。然后他说了一句话。”
“什么话？”
“他说：‘红男爵需要你做一件事。’”
“什么事？”
黑蛇抬起头，看着林锐。那只没肿的眼睛里有一种奇怪的光——不是恐惧，不是愤怒，是一种近乎好奇的东西。那种光不是从他眼睛里发出来的，更像是从某个很深的地方反射上来的，经过了一层又一层的过滤，最后变成了一种浑浊的、不确定的颜色。
“他说，萨赫勒地区需要一场大乱。要乱到让所有人都不得不把注意力放在这里。要乱到让法国人派飞机来，让美国人派无人机来，让整个世界的目光都集中在这片沙漠上。”
“为什么？”
“他没有说。他从来不说为什么。他只说怎么做。”
“他让你做什么？”
黑蛇沉默了。他的嘴唇紧紧抿在一起，牙齿咬得咯咯响。他的左眼里的光在疯狂地闪烁，像一盏快要烧坏的灯泡。他的手指在扶手上攥紧了，指节泛白，指甲嵌进了橡胶垫层里。
“他让你做什么？”林锐又问了一遍。
黑蛇的呼吸变得急促起来。他的胸膛在剧烈起伏，钢铐在扶手上发出金属碰撞的声音。他的脸变红了——不是因为羞愧，不是因为愤怒，而是因为某种更根本的、更原始的生理反应。他的身体在反抗，在抵抗，在被某种力量往外推。
“击落一架飞机。”他说。声音很小，小得像是一个孩子在承认错误。
审讯室里安静了很长时间。空调的低鸣声变得格外刺耳，日光灯的嗡嗡声像是有人在用指甲刮玻璃。林肯靠在门框上的身体僵了一下，锅盖头下面的青筋跳了一下。“巫师”在墙角的手指停止了敲击，整个人像一尊被冻住的雕像。“幽灵”的双手停在键盘上方，手指悬在半空中，没有落下。
“什么样的飞机？”林锐问。他的声音没有变化，还是那样不高不低，不紧不慢。
黑蛇没有回答。他的头垂得更低了，下巴几乎碰到了胸口。他的肩膀在颤抖，像是有什么东西在他体内翻涌，在寻找出口。
“什么样的飞机？”林锐的声音提高了一度。
“民航。”黑蛇的声音像是从地底下传上来的，空洞的，机械的，没有任何感情。“民航客机。”
林锐站了
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