的鸟的爪子。
他的脸在白色的灯光下变成了一副面具——没有表情，没有情绪，没有任何可以被解读的线索。
但他的眼睛还活着。那双深棕色的、带着金色环的眼睛里，有什么东西在碎裂。不是信仰，不是希望，是一种更深的、更脆弱的、像是被藏在岩石下面几千年的、从未见过阳光的东西。
他张开嘴，正要说话。
大厅的北侧，那排钢板隔间的方向，一扇门开了。
门开了。
不是被推开的，是被拉开的。
向内侧拉，门轴无声地转动，铁皮门扇像一块被磁铁吸走的铁片，无声无息地滑进了墙壁的阴影里。
门后面是黑暗的走廊。
走廊的尽头有光——不是日光灯的白光，是一种更暖的、更黄的、像是钨丝灯泡发出的光。
光线的颜色在告诉林锐，走廊的尽头不是另一个大厅，不是另一个工作区，是一个办公室。
一个有人的办公室。
一个在等人推门进来的办公室。
从门里走出来的人穿着深蓝色的西装。
不是战术夹克，不是迷彩裤，不是作战靴。
是真正的西装——剪裁合体的、面料挺括的、领口和袖口没有一丝褶皱的西装。
浅蓝色的衬衫，领口扣得严严实实，系着一条深红色的领带，领带结打得一丝不苟，像一个被精心折叠的纸飞机。
皮鞋是黑色的，擦得很亮，在大厅的白色灯光下反射着刺眼的光点。
他的头发是浅棕色的，剪得很短，露出一个被太阳晒成浅褐色的、但依然能看出原本苍白底色的头皮。
他的脸很干净，没有胡茬，没有伤疤，没有伪装油彩。
皮肤是那种在办公室里待了太久的人才会有的苍白，和非洲的阳光、沙漠的风沙、这里的每一个人都格格不入。
他的眼睛是浅蓝色的，很亮，但不是那种年轻的、有活力的亮，而是一种更冷的、更理性的、像两块被磨光了的玻璃的亮。
那种亮不反射任何情绪，只反射光线。
他站在那里，双手垂在身侧，手指微微张开。
他的左手腕上戴着一块表，表盘是黑色的，指针是银白色的，在灯光下闪了一下。
他没有拿枪。
他的腰间没有枪套，口袋里没有鼓鼓囊囊的弹匣，西装下面没有战术背心的轮廓。
他没有任何武器。
至少，没有任何肉眼可见的武器。
他看着林锐，嘴角翘了起来。
那不是笑容，是嘴角的肌肉在做一个机械的、习惯性的、没有任何温度的动
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