一个——在他的心脏上。
三个红点，三个狙击手。在他不知道的时候，在他以为自己在暗处、敌人在明处的时候，在他以为自己是猎人、敌人是猎物的时候，这三个狙击手已经爬上了天花板的钢梁，架好了枪，把十字准星压在了他和他的队员身上。
他们一直在等。等他开枪。等他用枪声暴露自己的位置。等他做那个最先动手的人，然后在他动手的那四分之一秒里，扣下自己的扳机。
林锐没有动。他的手指还搭在扳机上，指腹还感受着那个冰凉的光滑曲面，但他没有动。他的呼吸停了，心跳也慢了，整个人像一台被按下了暂停键的机器，在时间的缝隙里悬停着。
大厅里，地图桌旁边的人开始动了。不是惊慌失措地四散奔逃，不是本能地寻找掩体，而是一种从容的、排练过的、像是在做一件早就知道会发生的事情一样的动。
那个穿着黑色战术背心的人从桌沿上直起身，把右手从枪柄上抬起来，伸到面前，用拇指和食指捏住耳垂，轻轻地揉了两下。那是一个信号。
天花板的钢梁上，三个狙击手同时收回了激光瞄准器，红点消失了。但他们没有走。林锐知道他们没有走。他能感觉到那些十字准星还在，像三只看不见的眼睛，从高处俯瞰着整个大厅，俯瞰着他们七个人。
那个人把手从耳垂上放下来，转过身，面对着林锐的方向。
他大约六十岁，或者更老，但看不出年纪。他的头发是灰白色的，剪得很短，贴着头皮，露出一个被太阳晒成深棕色的、布满老年斑的头皮。
他的脸很瘦，颧骨突出，下颌的线条很硬，像是一块被风沙打磨了太久的岩石。但他的眼睛是活的——不是那种年轻人特有的、明亮的、亢奋的活，而是一种更老的、更沉的、像是被压在地下深处的岩浆一样的活。
那双眼睛是深棕色的，几乎变成了黑色，瞳孔周围有一圈淡金色的环，在白色的灯光下像两颗被点燃的炭。
他的皮肤是深褐色的——不是那种被太阳晒出来的、不均匀的、有晒斑的褐色，而是一种均匀的、从骨子里透出来的、像是某种古老的血统在皮肤上留下的印记。
非裔血统。在他的五官里，在他的骨架里，在他站在那里的时候那种从脊椎底部升起来的、像一棵老树扎根在土地里的稳定感里。
他穿着一件黑色的战术背心，背心的口袋鼓鼓囊囊的，塞着弹匣
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