我只是——等不及了。”
车子到了机场。司机把车停在贵宾航站楼的门口，下车拉开车门。林锐下车，从后备箱里取出帆布包，背在肩上。夫人提着皮箱，站在他旁边。一个穿着灰色西装的机场工作人员迎上来，手里拿着两张登机牌。
“雷恩先生？夫人？请跟我来。”
他们跟着那个工作人员走进贵宾航站楼。安检很快，很顺利——将岸提前安排好了。登机口是单独的，一辆黑色的摆渡车把他们送到飞机旁边。飞机是一架湾流G650，白色的，机身上没有标志。
林锐站在飞机下面，看着那架飞机。他认出这是阿拉丁的私人飞机。昨天在迪拜金融中心的那间办公室里，他看到了这架飞机的照片。挂在阿拉丁办公桌后面那面墙上，旁边是一张他和一个女人的合影。那个女人穿着蓝色的图阿雷格长袍，头上裹着深蓝色的头巾，只露出一双眼睛。
“阿拉丁借给我们的。”夫人说，站在他旁边。“他说他的飞机快。比商业航班快。比私人飞机快。比什么都快。他说我们不需要在路上浪费时间。我们需要在阿扎姆那里浪费时间。”
林锐看了她一眼。她的嘴角翘着——不是笑容，是一种更冷的东西。
他们上了飞机。飞机滑行，加速，起飞。推背感很强，林锐靠在座椅上，闭上眼睛。等他再睁开眼睛的时候，窗外已经是沙漠了。黄色的，无边无际的，被太阳晒得发白的沙漠。沙丘的脊线在阳光下像一把把被磨得发亮的刀锋，干河谷的影子在沙地上像一道道被刀刻出来的伤口。
夫人坐在他旁边，看着窗外。她的手放在膝盖上，手指微微张开。她的嘴唇微微动着，说着图阿雷格语。声音很低，很快，像是一条在地下流淌的暗河。她在对这片沙漠说话。在对那些沙丘说话。在对那些干河谷说话。在对那些她离开了几天、但好像离开了几十年的土地说话。
飞机降落了。不是机场，是一条跑道。一条被压平的、用碎石铺成的、在沙漠深处的跑道。跑道的尽头停着两辆皮卡，丰田的，白色的，车身上满是沙尘。几个穿着长袍的男人站在车旁边，手里没有枪，但腰间都有刀。他们的脸上没有表情，眼睛在林锐和夫人之间来回移动着。
夫人推开门，走下飞机。她没有回头。林锐跟在她后面，把帆布包背在肩上。热浪扑面而来，像有人用一把巨大的吹风机对着他
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