热赴死。
死在米歇尔之前，或者死在米歇尔之后。米歇尔死了，他们都要死。米歇尔活着，他们就得为他而死。他选的是不会背叛的人。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。他没有把它们拿出来，只是摸着它们。他看着那三把刀，看了大概五秒。
他点了点头，回答道，“我也觉得，不像是米歇尔派来的。这帮人看起来很专业，但是很显然和秘社的专业不对口。”
林肯和将岸同时看着他。O2小队的六个人也看着他。
“你怎么知道？”林肯问。
林锐把子弹从口袋里掏出来，放在桌上，放在三把刀旁边。“因为他们杀我的方式不对。米歇尔要杀我，不会派三个人来。他会派一个人来。
一个人，一颗子弹，一次机会。
打中了，我死了。打不中，就走了。
他不会让三个人来，因为他们会失手，会出卖，会留下痕迹。他不想留下痕迹。他只想我死。我死了，他就不欠我了。
我活着，他就欠着。他不想欠着，所以他不会派人来。他只会自己来。自己来，自己动手，自己还。
这种事情，他都用不着假借第三方的手。或者也可以说，他根本就不相信所谓的第三方。”
林肯看着他。“那这三个人是谁派来的？”
林锐把子弹放回口袋里。“不知道。所以要查。”
他转过身，面对着显示墙。屏幕上还是那张马里东部的卫星地图，红蓝绿三种颜色的地盘标注在晨光中像一块被打碎了的、又拼起来的、还在流血的拼图。
他看着小科洛尔的地盘，看了大概三秒，然后把目光移到西迪贝的地盘——绿色的部分已经被红色覆盖了大半，只剩下一小片还在顽强地亮着。
“维塔克在马里的情报小组还能用吗？”林锐问。
将岸的手指在键盘上敲了几下，调出了维塔克的档案。屏幕上的照片是一个五十多岁的黑人，头发花白，脸上有很深的皱纹，眼睛是浅棕色的，很亮。
他穿着一件灰色的夹克，座在一辆皮卡上，身后是沙漠，是沙丘，是无边无际的金色。
“维塔克还在。他的情报小组还在。他的人分布在马里、尼日尔、布基纳法索、利比亚。他们看路，看人，看货。
他们看到了什么，就告诉维塔克。维塔克告诉我们。一个月前，他还在加奥。他看到了西迪贝的人，看到了小科洛尔的人，看到了科洛尔的人。他把这些告诉了林肯。
林肯告
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