是均匀的，有的亮，有的暗，有的断续，有的连成一片，沿着河岸的高低起伏形成一条弯曲的、不断变化的光带。
阿卜杜拉耶把车速降下来，看着前方那些灯光，低声说了一句：“到了。”他握着方向盘，一直没有松开，直到手指的骨节被握得发白。
小科洛尔看着那些灯光，把仪表台上那颗弹头拿起来，放进口袋里。
阿卜杜拉耶把车停在一座桥边，引擎没有熄，空调还在吹。他看着小科洛尔。“巴马科到了。你进去，我在这里等你。你要是回不来，我把车开到河里去。”
小科洛尔看着他，伸出手拍了拍他的肩膀，手掌落下去的时候停顿了半秒，像是在确认他还在。“我要是回不来，你就去巴马科大市场，找一家卖银器的铺子，门口挂着一串铜铃铛。
你去跟老板说：‘小科洛尔让你来的。’他会给你一把钥匙。铁箱子里有地图，有路线，有足够用很久的现金。不要回来，不要再找西迪贝，不要再管那些桶，不要再管法国人，不要再管我。”
阿卜杜拉耶的手指在方向盘上握紧了，骨节泛白。“我在车里等你。”
小科洛尔推开车门，走进那片光里。他的靴子踩在桥面的水泥地上，声音在空旷的桥面上回荡。
他走了几步，然后停下来，回头看了阿卜杜拉耶一眼，点了点头，什么也没说，转身继续走了。在他的身后，幽灵活着，毒蛇活着，巫师活着。
他们在不同的位置，用不同的角度看着小科洛尔的背影，看着他从桥上走过，走进巴马科的灯光里，走向那座他可能再也走不出来的城市。
小科洛尔走过大桥的时候，桥面上的风很大，从尼日尔河上吹过来，带着水草腐烂的气味和柴油燃烧后残留的焦糊味。
河面在他左侧大约三十米处，水色暗沉，在夜间看不出流动的迹象，只有偶尔几道被风掀起的波纹反射着两岸的灯光。
他把手伸进外套内袋，摸到了那支圆珠笔，塑料壳的。他的手指在笔杆上停留了一下，然后移开了，没有拿出来。
他走过桥大约十分钟，进入巴马科的第一条街道。街道两侧是低矮的建筑，底层开着店铺，铁皮卷帘门拉下来大半，门缝里透出昏暗的光。
店铺招牌上写着法语和阿拉伯语，字体褪色了，在路灯下泛着青白色，像被反复擦洗过太多次的旧骨头。
路面是水泥的，有裂缝，裂缝里嵌着细沙和碎石子。偶尔
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