忽然抬眼。
目光相接。
四年的光阴、省城的霓虹、麦子湾的红土、无数封未寄出的信、无数次欲言又止的凝望……所有沉默在此刻轰然坍塌，又于无声中重建。
她没缩回手。
他也没躲。
她的指尖，轻轻覆上他手背。皮肤相触的刹那，仿佛有细微的电流窜过，两人同时一颤。
他手上的动作彻底停了。小锤悬在半空，一滴汗顺着额角滑下，砸在桌面上，洇开一小片深色。
她仰起脸，直视他眼睛：“砚生哥，这次，我不走了。”
他喉结剧烈滚动了一下，像吞下整座山峦。良久，他极轻地，极轻地，点了下头。
窗外，蝉声骤然停歇。风起了，卷起堂屋地上几片枯槐叶，打着旋儿，轻轻落在他们交叠的手上。
六
麦子湾小学只有三间土坯房，一间教室，一间办公室，一间堆放杂物的库房。教室里，二十几张课桌参差不齐，黑板是用锅底灰刷的，字迹擦了又写，层层叠叠，像大地的年轮。
林晚第一天上课，讲《小蝌蚪找妈妈》。孩子们睁着乌溜溜的眼睛，听得入神。讲到小蝌蚪游过鲤鱼阿姨，游过乌龟大叔，最后找到青蛙妈妈时，她忽然看见教室最后一排，陈砚生倚在门框上，双手抱臂，静静听着。
他没进来，只站在光影交界处。阳光勾勒出他挺拔的侧影，也照亮他眼中一闪而过的、极柔软的光。
课后，孩子们围着他，叽叽喳喳：“陈老师，林老师讲得好不好？”
他蹲下身，平视孩子们的眼睛，声音温和：“好。比你们陈老师讲得好一百倍。”
孩子们哄笑起来。他笑着摸摸这个的头，拍拍那个的肩，目光却始终追随着林晚忙碌的身影。
日子一天天过去。林晚教孩子们识字、算术、唱歌；陈砚生修桌椅、砌围墙、在操场边开垦出一小片菜园，种上黄瓜、番茄、辣椒。他依旧寡言，可孩子们都爱他。他教他们辨认田里的野菜，教他们用麦秆编哨子，教他们如何在暴雨来临前，从蚂蚁搬家的方向判断雨势。他话不多，可每一句都像麦子湾的红土，扎实，厚重，带着大地深处的回响。
林晚渐渐发现，他并非不善言辞，只是把言语都埋进了行动里。他会在她批改作业到深夜时，悄悄把一杯温热的红枣茶放在她办公桌角；会在她嗓子发炎讲课吃力时，提前把课文抄在黑板上，字迹工整如印刷体；
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