桐哨子，他一直带在身上，直到某天掏口袋时，它无声无息地滑落，消失在村口那条浑浊的排水沟里。他蹲在沟边找了很久，手指在淤泥里摸索，指甲缝里塞满黑泥，却再也找不到那抹温润的浅褐。
陈砚收回手，指尖还残留着老槐树皮的粗粝感。他没再看那刻字，只是默默转身，继续往家走。夜风拂过，带着泥土与草木的凉意，吹动他额前的碎发。他忽然觉得，这风里，似乎真的有什么东西，轻轻掠过了耳际，像一声久违的、极轻的哨音。
翌日清晨，天光微明。陈砚早早起来，煮了一锅稠稠的玉米粥，蒸了几个粗面馒头。他端着碗，走到西厢房门口，轻轻叩了叩门板。门没锁，虚掩着。他推开门，屋里光线昏暗，只有窗缝漏进一缕微光，照亮空气中浮动的微尘。他把碗放在那张旧木床上，碗沿磕在床板上，发出轻微的“嗒”一声。
他没进去，只是站在门口，目光扫过床头那枚弯钉，扫过墙上那道淡得几乎看不见的倚靠痕迹，最后落在床尾——那里，不知何时，多了一个东西。
一个褪了色的蓝布包袱。
包袱不大，用的是那种老式的、靛青染的粗棉布，边角磨损得起了毛，露出底下灰白的棉线。包袱系得一丝不苟，用一根同样褪色的蓝布带，打了两个死结。它就那样静静地躺在床尾，像一个等待了太久的句点。
陈砚的心跳猛地漏了一拍。他屏住呼吸，一步步走近，脚步轻得没有声音。他在床沿坐下，双手悬在包袱上方，微微发颤。他不敢碰，仿佛一碰，这幻影就会烟消云散。可那蓝布的质地，那磨损的毛边，那熟悉的、带着淡淡皂角与阳光晒过的气味……都如此真实，真实得令人心碎。
他终于伸出手，指尖触到那粗粝的布面。不是幻觉。是真实的，带着晨露般微凉的触感。
他解开第一个死结。布带松开，露出里面叠得整整齐齐的几件衣服：一件洗得发白的蓝布衫，袖口和肘部打着细密的补丁；一条深蓝色的棉布裤子，裤脚微微磨得发亮；还有一双千层底的布鞋，鞋面是素净的灰布，鞋底纳得密密匝匝，针脚细匀，像一首无声的歌谣。
陈砚拿起那件蓝布衫，抖开。布料柔软，带着经年累月的体温与气息。他把它贴近鼻端，深深吸了一口气。没有陌生的香水味，只有一种极其淡、极其干净的皂角香，混着一点点……
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