，还是被推平了。新修的水泥路笔直宽阔，取代了蜿蜒的褐黄绸带。大棚如白色巨兽，匍匐在曾经的梯田之上，反射着刺目的光。
阿沅没再上过那条被毁的田埂。她把那双绣着“守田”的布鞋，连同樟木箱里的所有旧物，仔细包好，锁进了老屋西屋的樟木箱深处。她考上省城的师范大学，临行前夜，她独自坐在墙根下，摸着老枣树粗糙的树皮，一坐就是半宿。月光依旧，枣树影子依旧，可田埂的轮廓，在她心里，已经悄然改变了形状。
六
十年后，阿沅回来了。
她不再是那个赤脚奔跑的女孩，而是穿着素色衬衫、背着帆布包的大学教师。她辞去了省城的工作，回到桑溪坳，不是为了怀旧，而是为了教书——桑溪小学缺语文老师，而她，想把土地的故事，讲给下一代听。
老屋还在，只是墙皮又斑驳了几分，野蔷薇爬得更高，几乎遮住了西窗。天井里的古井，被新装了不锈钢井盖，可阿沅掀开盖子，依然能看见那幽深的水影，和水影里晃动的、她自己的脸。
她没有住在老屋。她在村小旁租了一间小屋，收拾干净，买了几盆绿萝，摆在窗台。开学第一天，她站在讲台上，面对三十几张稚嫩的脸，没有讲拼音，没有讲生字，而是拿出了一小包东西。
“同学们，”她声音温和，却清晰，“今天我们不上课。我们来‘种’一样东西。”
她打开纸包，里面是褐色的泥土，还带着湿润的凉意。
“这是哪里的土？”她问。
孩子们七嘴八舌：“地里的！”“田里的！”“我家菜园的！”
阿沅笑了：“对，是桑溪坳的土。它不说话，可它记得很多事。”她走到窗边，拿起花盆，将泥土小心倒入，又从口袋里掏出几粒饱满的稻种，轻轻按进土里。“它记得，一百年前，有人在这里开荒；记得五十年前，有人在这里插秧；记得三十年前，有个小女孩，在这里哭了，也在这里笑了。”她直起身，目光扫过每一张小脸，“它还等着，记得你们将来要做的事。”
孩子们安静下来，眼睛亮晶晶的，像被雨水洗过的星星。
阿沅开始带孩子们“走田埂”。
当然，不是去水泥路，而是去那些尚未被完全覆盖的、残存的旧田埂。她教他们辨识狗尾草和稗子，教他们听泥土里蚯蚓翻身的声音，教他们用手指丈量田埂的宽度，用脚步计算
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