一起按在观景台粗糙的木栏杆上。栏杆是用老槐树枯枝重新打磨制成的，纹理清晰，带着木质温润的凉意。
“你看，”她指着栏杆上一处浅浅的刻痕——那是陈砚少年时用小刀刻下的歪斜字母“LW”，旁边，是后来补上去的、更沉稳的“CY”。两组字母挨得很近，中间被一道细细的、蜿蜒的刻线连着，像一条微缩的田埂。
“土地怎么爱？”林晚的声音很轻，却像种子落进松软的泥土，“它不说话，只生长。它不挽留，只等待。它把所有离开的，都变成养分；把所有回来的，都认作归途。”
陈念歪着头，忽然伸出食指，沿着那道连接“LW”与“CY”的刻线，慢慢描摹。
风拂过她的发梢，拂过林晚鬓边的银丝，拂过陈砚指节上常年劳作留下的薄茧。
暮色四合，星光初现。
远处，新修的灌溉渠里，水流淙淙，清澈见底。水底卵石清晰可见，水草随波轻摇。
陈砚忽然起身，走向田边。他蹲下，用手扒开表层浮土，露出底下湿润、黝黑、散发着微腥气息的熟土。他从口袋里掏出一个小布包，打开——里面是几粒饱满的、泛着暗红光泽的麦种。
他把种子一颗颗按进土里，覆上细土，再用掌心轻轻压实。动作缓慢，郑重，像在完成一场无声的仪式。
林晚走过来，蹲在他身边。
陈念也跑过来，蹲下，小手学着爸爸的样子，小心翼翼捧起一捧土，盖在爸爸刚埋下的地方。
“爸爸，”她问，“明年，这里会长出新的麦子吗？”
陈砚看着女儿沾着泥土的小脸，又看看身边静静凝望自己的林晚。夕阳最后的光，温柔地镀在她们睫毛上，也落进他眼底，漾开一片温热的、沉静的湖。
他没回答。
只是伸出手，将林晚微凉的手，连同女儿温热的小手，一起拢进自己宽厚、粗糙、布满泥土与岁月刻痕的掌心。
三双手，叠在一起，覆盖在那方新埋下种子的土地之上。
土地沉默。
土地记得。
土地之上，有曾经，有现在，有未来。
有记忆，有难忘，有情。
有他们用半生光阴，重新学会的——如何在这片土地上，好好相爱。