您家老屋塌了半边墙，梁木朽得厉害……您看，这地契还在您名下，修不修，得您拿个主意。”
他挂了电话，坐在阳台上看了整晚的月亮。城市灯火太亮，月光显得苍白而稀薄，像一张被反复冲洗、褪尽颜色的旧底片。他忽然想起十五岁那年，林晚躺在晒谷场的竹席上指给他看北斗七星，说：“勺子尖儿指着的那颗，叫北极星。它不动，别的星星都绕着它转。”他当时不信，趴在地上用树枝画满整个院子的星图，第二天清晨，露水打湿纸页，墨线晕开，所有星辰都模糊了位置，唯有她枕着草垛睡熟的侧脸，清晰得如同刻在视网膜上。
他订了最早的班车票。
——
老屋在村西头，泥坯墙外糊着陈年石灰，斑驳如癣。门楣上“耕读传家”四个墨字只剩残影，右下角“家”字最后一捺，被风雨蚀成一道向下的裂痕，直通门缝。陈砚推开吱呀作响的木门，灰尘在斜射进来的光柱里狂舞。堂屋地面铺着青砖，缝隙里钻出倔强的狗尾草，草茎细韧，顶开砖缝，仿佛土地正以最沉默的方式，一寸寸reclaim属于它的疆域。
他放下帆布箱，没急着收拾。先走到东厢房——那是林晚家的老屋，两家共一堵山墙，墙根下曾埋过她们家腌咸菜的陶瓮。他蹲下身，手指拂过墙根潮湿的泥土。指尖触到一点异样坚硬。拨开浮土，是一枚玻璃弹珠，半截埋在泥里，幽蓝剔透，映着天光，像一滴凝固的雨。
他认得这颗珠子。
十岁那年，林晚赢了他全部弹珠，却偷偷把最漂亮的这颗塞进他手心：“你留着，等我攒够钱，买一罐新的还你。”后来她没还，他也没要。原来它一直在这里，被泥土包裹，被时间封存，静候一个迟到了二十三年的拾取者。
他把它擦净，放进口袋。
——
青禾村变了，又好像什么都没变。
水泥路代替了黄泥道，但路旁野蔷薇仍疯长，藤蔓攀上新砌的砖墙，粉白花朵开得不管不顾；小卖部招牌从“李记杂货”换成“惠民连锁”，玻璃柜台里却还摆着玻璃瓶装的橘子汽水，气泡在糖浆里缓缓上升，一如童年；村小学搬去了镇上，旧校舍改成了老年活动中心，可操场边那棵歪脖子柳树还在，树干上“林晚&陈砚1997”几个字，被后来者刻得更深，刀痕凌厉，像一道不肯愈合的旧伤。
变化最显眼的是
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