檐下的石阶上，铁盒搁在脚边，那叠泛黄的信件摊开在膝头。他指尖捻着信纸粗糙的边缘，目光却穿透了纸面，落在远处废墟上蒸腾的水汽里。信上的字句像一群细小的蚂蚁，爬进他的脑海，啃噬着那些他以为坚不可摧的记忆堡垒。小夏……那个总爱在厨房哼着歌、眉眼温婉的女人，她的青春里，竟藏着这样一段滚烫的、他全然陌生的过往。那个叫“山”的男人，是谁？他们之间发生了什么？为什么这些信会被砌进墙里，尘封数十年？
“陈默先生？”一个清亮的女声突兀地响起，打破了死水般的沉寂。
陈默猛地抬头，像从深水里被拽出来。一个年轻女人站在院门口，隔着低矮的、歪斜的篱笆看着他。她穿着米色的风衣，短发利落，手里拿着一个笔记本和一支录音笔，眼神里带着职业性的探寻和一丝不易察觉的惊讶。
“我是《城市日报》的记者，林夏。”她自我介绍道，目光扫过他膝上的信件和脚边的铁盒，又落在他布满血丝的眼睛和湿冷的衣服上，“想跟您聊聊关于……您坚持不搬迁的事。”
陈默没说话，只是沉默地看着她。他像一尊被雨水浸泡过的石像，周身散发着拒人千里的寒气。
林夏没有退缩，她推开吱呀作响的院门，走了进来。高跟鞋踩在泥泞的地上，留下清晰的印痕。“我听说，您是这条老街上最后一位住户了。”她走到屋檐下，保持着一个礼貌的距离，“能告诉我，是什么让您如此坚持吗？是补偿款的问题，还是……别的什么？”
陈默的目光重新落回那些信上。他的手指无意识地摩挲着“永远爱你的山”那几个字，指关节因为用力而微微发白。补偿款？那些冰冷的数字，此刻在他心里激不起半点涟漪。他守着的，早已不是这栋摇摇欲坠的老屋，而是某种猝然崩塌后、需要他重新拼凑的东西。
“钱……不重要。”他终于开口，声音沙哑得像砂纸摩擦。
林夏敏锐地捕捉到了他声音里的异样，以及他视线聚焦的地方。她的目光再次投向那些摊开的信纸。泛黄的纸张，深蓝色的墨水字迹，带着浓重的年代感。职业的本能让她心头一跳。
“这些是……”她试探着问，向前挪了一小步。
陈默没有阻止。他甚至没有看她，只是用一种近乎梦呓般的语调说：“墙里……塌了的墙里……找到的。”
林夏的好奇心彻底被点燃了。她
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