那点猩红的火星，在浓雾里又亮了一下。
烟斗的主人似乎很不耐烦，抽得很急，火星明灭的频率快得像心跳。
陆辰的手，从刀柄上移开。
他摸进怀里，指尖触到一块冰凉的东西——是火折子。
从那个喉咙被捅穿的突厥斥候腰囊里摸出来的，牛皮筒子，擦痕很旧，主人用得很勤。
他没点火。
另一只手，在黑暗中摸索，触到了公输翎冰凉的手腕，轻轻向下压了压。
公输翎立刻矮身，几乎趴进湿冷的泥土里，连呼吸都放慢了。
陆辰自己也伏低，目光越过那几块垒起的岩石边缘，看向矿道入口。
火折子还在他手心握着。
他没急着用。
入口处的凹坑像个塌陷的胃袋，黑黢黢的，岩石缝隙里塞满了枯枝败叶，几根早已糟朽的木柱斜支着，勉强撑住顶棚。
一只靴子，踩在入口边缘湿烂的木头上，靴底碾了碾。
靴子是熟牛皮，缝线粗糙，但底子上嵌的铁钉在微弱天光下偶尔反一下光。
不是猎户穿的。
拿着烟斗那只手的主人，似乎站直了些。
火星变高了。
然后，那人咕哝了一句什么，含混不清，像塞了满嘴沙子。
是突厥话。
公输翎听不懂，但陆辰握着她手腕的指尖，紧了一下。
那突厥人又抽了口烟，火星骤亮，映出他半边脸——络腮胡，高颧骨，左脸颊有道疤，斜着划过眉骨。
他侧过头，朝矿道深处喊了一句。
很快，里面传来回应，也是突厥话，声音更年轻些，带着点不耐烦。
两个人。
一个守在明处抽烟，一个藏在暗处。
陆辰无声地吐了口气，胸腔里那股烧灼般的紧绷感，稍微松了一线。
还好。
不是一队人。
是哨卡。
他把火折子塞回怀里，另一只手，从腰间缓缓抽出了短刃。
刀身映着极淡的天光，像一泓化不开的墨。
他没有立刻动。
而是等。
等那抽烟的突厥人转身，朝矿道里看的那一刻。
那人似乎是听到了什么动静，真的转过身，把后背留给了岩石。
就是现在！
陆辰像道贴地滑行的影子，从藏身的灌木丛后弹射出去。
动作快得几乎没有声音，只有皮甲摩擦草叶的细微窣窣声。
几步的距离，眨眼就到。
那突厥哨兵听到动静，猛地回头，烟斗还叼在嘴里。
他眼珠子瞪大，手已经摸向腰间的弯刀。
但陆辰比他更快。
左手如铁钳，扣住他拔刀的手腕，向上一拧！
咔嚓！
腕骨断裂
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