刘光天的吉普车碾过乡镇坑洼的石板路，最终停在一家名为“迎宾招待所”的铺面前。
褪色的招牌在暮色中勉强可辨，像这片土地一样，带着被岁月侵蚀的痕迹。
他们没有返回蜀都的打算——无论是疲惫的身体，还是被强烈冲击的内心，都迫切需要一处安静的角落来缓冲和沉淀。
招待所的条件极为简陋，房间弥漫着淡淡的霉味和消毒水混合的气息。
墙壁上斑驳的水渍，吱呀作响的木门，以及那扇怎么也关不严、不断渗入夜风的窗户，无一不在诉说着这里的拮据。
刘振华看着父亲此刻却神色如常地检查着那张硬板床，没有丝毫的嫌弃与不满。
经过今天的事情，他自己那颗被港岛繁华娇惯惯了的心，在此情此景下，也奇异地生不出任何抱怨，只有一种沉甸甸的、与这片土地同频的踏实。
简单的晚餐是在招待所对面的小面馆解决的。
回到房间，昏暗的灯光下，刘光天搬了两把吱呀作响的竹椅到窗边，默默坐下，望着窗外沉沉的夜色和远处大山的模糊轮廓。
山里的夜，静得能听见自己的心跳。
“坐吧，”他指了指旁边的椅子，声音有些沙哑，“聊聊。”
刘振华依言坐下，他知道，父亲口中的“聊聊”，绝不会是寻常的闲谈。
“有什么想说的吗？”刘光天没有看他，目光依旧投向窗外无边的黑暗。
刘振华深吸了一口清冷的空气，试图整理纷乱的思绪：
“爸，我……我不知道该怎么说。
我从来没想过，就在离我们看似不远的地方，有这样的……这样的苦难。”
他顿了顿，那个小女孩小心翼翼藏起牛肉的画面再次清晰地浮现，
“尤其是那个女孩，她想把肉留给生病的妈妈……那眼神，我忘不掉。”
刘光天沉默了片刻，才缓缓开口，声音低沉而有力：
“这不叫苦难，振华。
这叫生活，是千千万万普通人最真实的生活。
我们只是习惯了港岛的那个‘气泡’，忘记了真实的世界是什么样子。”
他转过头，目光锐利地看着儿子：
“今天你看到的刘老师，他苦吗？
他十三年守着那个学校，跛着脚，陪着那些孩子。他本可以离开。
那些孩子，他们苦吗？
他们每天走几小时山路，吃着咸菜红薯，眼里却还有光，还对‘肉’怀着一种虔诚的感激，还对‘外面的叔叔’抱着最单纯的信任。”
“苦难会让人麻木，或者扭曲。
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