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那人低着头，双手交叠放在膝上，一动不动。
花痴开认出了那身衣服。
月白长衫，金冠束发。
沈玉楼。
不，不是沈玉楼。这个人的衣服更旧，头发更白，身上的气息也更衰败。他看起来不像五十二岁，更像八十岁。
“你来了。”那人抬起头。
花痴开倒吸了一口凉气。
那张脸，确实是沈玉楼的脸。可那双眼睛，那双眼睛里没有沈玉楼的精明、算计和深不可测，只有一种他从未见过的东西。
疲惫。
深入骨髓的疲惫。
“我是沈玉楼。”那人说，“真正的沈玉楼。上面那个，是我的影子。”
花痴开盯着他看了很久。
“二十一年前，花千手死的那天晚上，我把自己的魂魄分成了两半。”那人说，声音像风吹过枯叶，“一半留在上面，当天局的执掌者。一半留在这里，守着他的尸体。”
他挪开交叠的双手。
花痴开看到了。
沈玉楼膝上，放着一只木匣。木匣不大，约莫两尺长，一尺宽，漆面已经斑驳脱落，露出了里面灰白的木头。
“你父亲的骨灰。”沈玉楼说，“这二十一年，我每天都陪着他。跟他说话，给他念经，跟他说外面发生的事。我知道他听不到。可我不说，我就睡不着。”
花痴开沉默着。
“你刚才在上面，说我是因为嫉妒才杀他。”沈玉楼的声音忽然变得很轻，“你不懂。你从来没有真正嫉妒过一个人。”
他抬起头，看着花痴开的眼睛。
“嫉妒的最高境界，不是恨，是爱。你恨一个人，你会想毁掉他。可你爱一个人，你会想成为他。”
他的手指抚过木匣的盖子。
“我杀花千手，不是因为我想让他死。是因为我想让他活——活在我心里，活在我的命里，活在我余生的每一天里。”
“我杀了他，我就成了他。”
石室内安静了很久。
“你知道吗？”沈玉楼忽然笑了，笑容里有说不出的凄凉，“这二十一年，我试着活成他的样子。可我发现，我做不到。他太干净了。干净到我这双脏手，怎么洗都洗不干净。”
他低下头，看着自己的手。
那双手枯瘦如柴，十指的指甲全部脱落，指缝间布满了黑色的裂纹。那是长年累月在石壁上刻字留下的痕迹。
“墙壁上刻的，是你父亲一生说过的话。”沈玉楼说，“我记性不好，怕忘。所以一句一
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