风骤然一滞。
炭盆里的火苗“噗”地矮了半寸，青烟倏然转白，继而发涩、发呛，刺鼻碱味弥漫开来。
前排士子猛地咳嗽，有人慌忙掩鼻，有人低头查看炭块——那炭色偏灰，断面渗出星点微晶，正是硝碱析出之兆。
“咳……这炭……怎有股硝味？”
“火不对劲！烧得人眼疼！”
“冷……好冷！”
炭火渐熄，寒意如针，刺透棉袍直扎骨髓。
静坐阵列开始松动，有人搓手跺脚，有人抱臂蜷缩，有人抬头望天，云层更沉，雪粒子已密如盐粒。
柳砚脸色微变，玉如意攥得更紧：“世子！你断炭供，是欲冻毙士林？此乃私刑！是暴政！”
卫渊终于开口。
他未看柳砚，只从袖中取出一卷素绢。
绢面无字，唯有一幅墨线图：横轴为时间（十一月廿三至廿八），纵轴为“北境前线冻伤率”，两条曲线并行——一条标“常规补给”，平缓微升；另一条标“白鹭仓硝池停工+粮道调度滞缓”，自廿五日起陡峭上扬，廿八日达峰值——12.3%。
图右下方，朱砂小楷注：“每延误一日，冻指、冻耳、冻足溃烂者增四百十七人；若再延三日，营中将失战力七千三百二十一人。”
他将绢图向前一递。
沈铁头双手接过，大步上前，将图展开于石阶之下——恰悬于柳砚玉如意尖端三寸之处。
墨线锐利，朱砂灼目，数字如钉，钉进每双冻红的眼睛里。
无人再咳。无人再抖。连风都屏了息。
就在此时，东北方向马蹄声炸响，如惊雷破云。
一骑绝尘而来，玄甲覆霜，披风猎猎，马颈铁环撞得叮当如战鼓。
吴月勒缰于仓门前，未下马，只抬臂，掌中一枚金印凌空掷出——“铛！”一声闷响，金印砸在青石阶上，印面朝天：狼头衔月，四爪踏雪，印底“突厥万户侯·阿史那烈”八字血锈未干。
她嗓音劈开寒风，字字如铁：“此印取自黑水原尸堆。彼时我火枪营将士，正用白鹭仓女工熬的硝、缝的甲、算的粮册，在雪里趴了三天三夜——她们的手冻裂了，账本却一页未错；她们的指甲翻了，火药配比仍差不得半厘。柳先生，”她眸光如刃，直刺石阶之上，“您坐这儿烤火的时候，她们在零下二十度的硝池边，用嘴哈热铜勺，刮净最后一粒结晶。”
卫渊静静听着，左眼幽光忽明忽灭，似在同步校验
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