，里头缝着一层薄薄的油纸。
油纸里头，是一封信。
卫渊接过来，展开。
信纸不大，统共只写了几行字，字迹工整，用的是上等的松烟墨。落款处盖着一枚小印，朱砂的颜色艳得扎眼。
东宫的印。
卫渊把那几行字从头到尾看了一遍，看完了没什么反应，把信纸翻过来，又翻回去，像是在确认这玩意儿是不是真的。
赵恒在旁边急得抓耳挠腮：“写的什么？”
卫渊没回答他，而是拿着那封信，转过身，面朝三千跪着的禁军。
然后他开口念了。
声音不算大，但营地里安静得跟坟地似的，每个字都清清楚楚地灌进了所有人的耳朵。
“……若边军不敌番邦，禁军即刻收拢建制，撤回关内。雁门关守与不守，由天命定之，非尔等之责。切记，人在旗在，城不必守。”
念到最后四个字的时候，卫渊停了一下。
城不必守。
翻译成人话——弃城。
把你们送到雁门关，不是来打仗的。是来看着卫家死的。卫家死完了，你们就撤。城？丢了就丢了。
营地里死一般的安静。
那种安静不是之前那种紧张的、屏气的安静，而是一种被抽空了的、耳朵嗡嗡响的安静。
跪在最前排的那个花白头发的老卒，身体在发抖。他当了二十年兵，从京城轮防到边关，跟着走了一千八百里路，顶着风雪赶到雁门关。
他以为自己是来保家卫国的。
结果上头那位爷的意思是——城可以不要，人拉回去就行，反正死的都是卫家的兵，跟咱禁军不相干。
老卒低下头，不知道在看什么。
但他身边的年轻士兵看见了——那老头的牙咬得咯咯响，太阳穴上的青筋跳得厉害。
军人不怕死，怕的是死得窝囊。
而比死得窝囊更让人恶心的，是从一开始，就没人把你的命当命。
卫渊将那封信折好，收进怀里。
他没有慷慨激昂地骂太子，也没有痛心疾首地讲大道理。他只是站在那三千人面前，说了一段很短的话。
“从今天起，城里头没有禁军和边军。”
“你们穿的是一样的甲，吃的是一样的饭，守的是一样的城。”
他顿了一下，嘴角动了动，那弧度算不上笑，更像是想到了什么觉得荒唐的事。
“谁再提分家的话——去城门口找曹化聊。他比较闲。”
“哄”的一声闷响，不是炸锅，是三千条
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