莱昂纳尔走近了几步，看清了他的样子。
雨果已经瘦得不成样子了，脸颊深深凹陷，颧骨高高突起，皮肤是病态的灰白色，像一张旧报纸。他的嘴唇发紫，眼睛也闭著，呼吸很重，每一下都像是用尽了全身力气。
这就是维克多；雨果，写下了《巴黎圣母院》《悲惨世界》《九三年》的人……此刻，他就像一盏快要熄灭的灯。
洛克罗伊夫人走到床边，俯下身，轻声说：「先生，索雷尔先生来了。」
雨果的眼睛慢慢睁开了。
他看了看洛克罗伊夫人，然后转过头，看向莱昂纳尔，浑浊的眼睛里忽然冒出了光。
「莱品昂...」雨果的声音很轻，像风吹过树叶，「你从中国回来了。」
莱昂纳尔走到床边，坐下来。
「我回来了，先生。」
「中国...，怎么样？」
「中国不太好。」莱昂纳尔说，「但是中国的民众，都很好。」
雨果挤出一个笑容：「我情憧...我写过...那封给「巴特勒上尉』的信.....写中国的....你看过吗？」
「当然看过。「我希望有朝一日，解放了的干干净净的法兰西会把这份战利品归还给被掠夺的中国，那才是真正的物主。」」
雨果欣慰地点了点头：「是..你还记得....你甚至会背诵……我相信……相信会有这么一天……」
莱昂纳尔微笑著：「先生，我也相信……你的这封信，不仅我记得，许许多多的中国人，也记得。」雨果不知道莱昂纳尔为什么会这么说，但他没有精力追问了。他喘了几口气，闭了一会儿眼睛，又睁开。
「莱昂，你知道我为什么....要见你吗？」
「不知道，先生。」
「你还记得.1881年吗？」
「1881年？」
「那年我八十岁....巴黎举行了盛大的庆典....报纸出特刊.....剧院演我的戏...街上挂我的画像.」
雨果停了一下，喘了口气。
「那天很热闹.....但你没来。」
莱昂纳尔轻轻点头，只是说：「是的，我拒绝了站在队伍前面为您献诗的邀请。」
「那天有很多人....政客，将军，教授，作家.....他们都说了很多好话....但你不在……后来我才知道……你为什么不在……」
「先生，我....」
「不用解释，我都明白……所以……
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