本身就是超度。村中的老人会在清晨推开窗，望着山顶那个模糊的身影，低声对孙辈说：“看，崔师傅在织魂呢。”孩童不解，问魂是什么形状，老人便指着晨雾中若隐若现的线网：“瞧见没？魂就是能让雾停下来的东西。”
与此同时，山下客栈二楼的客房里，陆九龄终于提笔写他的《南岭织夜录》。
客栈油灯昏黄，灯芯已剪过三次，焰心仍不时跳动，在宣纸上投下不安的影子。砚台里的墨早上磨的，此刻边缘结了一圈冰碴，他用笔尖去破冰，发出细碎的“喀喀”声。这声音让他烦躁——在他预设的叙事里，英雄当跃马扬鞭，王朝兴替应有血染山河的壮阔，忠奸对峙须得字字铿锵。
可这里有什么？只有雪，只有织机，只有一群沉默寡言、指尖生茧的普通人。无战事胜负，无宫闱秘辛，甚至连一句响亮的口号都没有。他写了又删，字句干涩如枯枝，情节平淡如未发酵的面团。第三日清晨，他抓起一叠稿纸欲撕，纸张在手中哗啦作响，像是垂死者的最后喘息。
“慢着。”
顾青梧的声音从门边传来。她端着一碗姜汤，热气蒸腾而上，在她脸前形成一团薄雾。她走进来，将汤碗放在桌上，伸手按住那叠颤抖的稿纸。
“你缺的不是故事。”她的目光平静如深井，“是你还没听清这里的风。”
陆九龄怔住：“风？”
“明早跟我来。”
次日清晨，雪暂歇，天色是一种浑浊的铅灰。顾青梧带他至村口老井边。井口石栏被岁月磨得光滑如镜，此刻覆着一层白霜。一个七八岁的孩童蹲在井沿，身上裹着不合体的旧袄，袖口露出冻得通红的手腕。他手中握着一截残丝——不知是从哪匹废料上拆下的，丝线已经发毛，颜色褪成一种模糊的灰黄。
孩子用一片破陶片，小心翼翼地刮去丝线上的霜花。他的动作笨拙却专注，陶片与丝线摩擦，发出极细微的“沙沙”声。指尖冻得发紫，微微颤抖，刮几下就要把手凑到嘴边呵气，白色的水雾瞬间包裹住那双手，但很快消散，他便继续。嘴里哼着不成调的小曲，断断续续，像是谁临睡前唱过的摇篮曲，又像是记忆中某次节庆时听来的残章。
“你看他为何还在织？”顾青梧问。
陆九龄看着那双皲裂的手，看着孩子鼻尖将落未落的清涕，看着他偶尔抬头时，眼中那种纯粹的、几乎透明的
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