他那支57式自动步枪。
枪管上沾满了泥，弹匣里还剩十七发子弹。
十七发。
他把这个数字在脑子里翻来覆去地念了很多遍，像念一串念珠“十七，十七，十七...”
每念一遍，心里就踏实一点点，但踏实完了又觉得可笑，十七发子弹，能干什么？
对面是周邦的主战坦克、步战车、自行火炮、武装直升机....
他能干什么？
用十七发子弹去崩掉一辆坦克的装甲？
还是用这把老得掉牙的枪去打下一架直升机？
“哥，还有烟吗？”旁边的李文平伸手捅了捅他。
黄大发没有动，过了几秒，他把手伸进口袋，摸出一包皱巴巴的烟，抽出一根，递过去。
李文平接了，又从兜里摸出一个打火机，打了三下才打着，火苗在风里晃了几下，终于点着了烟。
李文平深深地吸了一口，然后慢慢地吐出来，白色的烟在惨白的月光下散开，像一团快要消散的魂。
“你说，”李文平的声音很低，低得像在跟自己说话：“他们什么时候打过来？”
黄大发没有回答，他不知道，没有人知道。