站在原地，摸了摸自己的胸口。那里温温热热的，心跳得很稳，不像之前那样狂躁了。他又看了一眼灶台上那口黑铁锅，锅底三道裂纹在灯下泛着金光——裂过，补过，还在用。
酸菜汤走过来，重重拍了他一下。“老巴，你的厨心到底长啥样？真的丑？”
“丑得很。”巴刀鱼把空碗放回桌上，忽然笑了，“丑得像一盘炒土豆丝。”
娃娃鱼歪着头看了他半天，也跟着笑了。“那下次你炒一盘给我们尝尝呗。我倒要看看，五岁小孩眼里的炒土豆丝，是什么味道。”
巴刀鱼没有回答。他低头看着自己的手，手心还残留着那只白瓷碗的凉意。凉的，但不冷。像一碗放凉了的汤，没人喝，却还温着。
他忽然想起黄片姜说的那句话——“厨心可以救人，但救一次就会裂一道痕。”他低头看了看自己的胸口，那道浅淡的裂痕还在，但他不后悔。
就像他不后悔走上这条路一样。