他伸出手，朝林渊的方向伸过来。那双手很干净，指甲剪得很短，指节突出，皮肤粗糙。
这双手抱过女儿、举过女儿、牵着女儿走过马路的手。
现在那双手里空空的。什么都没有。但他在抓什么。
在抓空气，在抓阳光，在抓那个从水晶里漏出来的、像心跳一样的光。
“然后我也进去了。”他说，“不是身体进去了，是我的念头进去了。我的念头钻进了水晶里，和她在一起。看她画画，听她唱歌，陪她说话。
我们在一起。永远在一起。但我的身体还在外面。站在这里，站在阳光下，站在十字路口。我的身体在外面，我的念头在里面。我不知道哪一个是真的我。
是站在这里的这个，还是坐在水晶里的那个。也许两个都不是。也许我只是一个——影子。一个被她画在纸上的、用水彩笔涂出来的、歪歪扭扭的影子。”
“100！”
苏晚数到了一百，黑色的液体退到了她的脚踝。
她不再喘气了，只是站在那里，低着头，看着脚下的那片黑色。
那黑色不是液体，是一面很大的像井口一样的镜子。
镜子里面映着一样东西——她妈妈的脸。不是照片上的脸，是活着的脸。会笑的脸，会哭的脸，会生气、会唠叨、会抱着她说“小晚，妈在”的脸。
那张脸在镜子里看着她，嘴在动，在说什么。她听不到。但她知道那是什么。
“小晚，妈去镇上买菜。”
苏晚蹲下来，伸出手，摸了摸那面镜子。
镜子是凉得像深秋的井水。但镜子下面有东西像一个人的手心。
小时候过马路，她妈总是牵着她的手。手心是暖的，哪怕冬天也是暖的。
她说，我的手是火炉，给你暖一辈子的。
一辈子的。
苏晚的眼泪掉在镜子上，在镜面上散开，像水珠落在荷叶上，滚来滚去，最后汇成一粒大的，从镜子的边缘滑下去，滑进那片黑色的液体里。
液体动了。不是被眼泪搅动的，是自己在动。它在退。从苏晚的脚踝退到地面，从地面退到镜子里，从镜子里退到——水晶里。
那片黑色的液体在退潮，像海水退去，露出下面的沙滩。沙滩上有脚印，一大一小，大的是妈妈的，小的是她的。
脚印从水塘边一直延伸到桥上，从桥上延伸到路上，从路上延伸到——家门口。
门是开的，但门内是黑黑暗的。
但在
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