周镇山站在沙袋工事后面，望着那片黑压压的人潮。
他看见那五千精兵，看见那些云梯，看见那辆撞车。
他看见那片黑色的潮水，正在向这段坍塌的城墙涌来。
他知道，这是最后一搏。
打退这一波，北凉人就没了力气。
打不退，威北关就没了。
他低下头，看了一眼自己的左肩。
两支箭还在，布条被血浸透了，已经看不出原来的颜色。
左臂抬不起来了，手指也动不了，整条胳膊像是被人砍掉了一样，又沉又疼。
他又看了一眼城头上的守军。
那些士卒靠在垛口后面，靠在沙袋上，靠在同伴的尸体上。
有的在喘气，有的在发抖，有的在往伤口上缠布条，有的在从死人手里掰刀。
他们的脸上全是血和灰，眼睛通红，嘴唇干裂，有的人已经站不起来了。
周镇山沉默片刻。
然后他弯下腰，从身旁士卒手里夺过一面鼓。
那面鼓是传令用的，鼓面用牛皮蒙着，鼓槌是两根硬木棍，粗得像小孩的胳膊。
他把鼓立在沙袋上，右手攥紧鼓槌，深吸一口气。
然后他敲下去。
咚——
鼓声沙哑，不像前两天那样浑厚有力，像是破了的嗓子在吼，嘶嘶哑哑的，却震得人血脉贲张。
咚，咚，咚——
他一下一下地敲，用尽全身的力气。
每敲一下，左肩就跟着颤一下，两支箭在肉里搅动，疼得他额头上的青筋一根根暴起来。
他没有停。
鼓声在城墙上回荡，从东段传到西段，从城头传到城下，传到每一个守军的耳朵里。
那些靠在垛口上喘气的士卒，听见鼓声，抬起头。
那些蹲在城墙根发抖的士卒，听见鼓声，站起来。
那些在往伤口上缠布条的士卒，听见鼓声，停下动作，握紧了刀。
那些从死人手里掰刀的士卒，听见鼓声，站起身，望向周镇山的方向。
周镇山还在敲。
咚，咚，咚——
一下比一下重，一下比一下急。
他的右手已经磨出了血，鼓槌上沾着血，滑腻腻的，他攥得更紧了。
他的嗓子已经喊不出来了，但鼓声就是他的声音。
他望着那些士卒，用鼓声告诉他们——站住，别退，守好了。
城头上的守军纷纷起身。
有人从垛口后面探出头，望着那片黑潮，攥紧了刀。
有人把盾牌立在沙袋上，蹲在后面，弓弩上弦。
有人把最后几根滚石搬到垛口边，等着。
那些浑身是血的老兵，那些满眼惊恐的新兵，那些已
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