窗外的阳光渐渐移动，从书桌的这一头移到那一头。
墙上的挂钟“嘀嗒嘀嗒”地走着。
远处隐约传来自行车的铃声，还有路过行人的嬉笑声。
但这些声音都渐渐远去了。
周卿云的呼吸越来越平稳，越来越悠长。
他的眼前，开始浮现出画面……
干裂的土地。
蔫巴巴的庄稼。
面黄肌瘦的妻儿。
还有葛全德那双布满老茧、却填不饱一家人肚子的手。
渐渐的，那些画面越来越清晰，越来越生动。
他听到了风声，听到了叹息声，听到了孩子们饥饿的哭声。
他闻到了黄土的味道，汗水的气息，还有绝望与希望交织的复杂情绪。
十分钟。
二十分钟。
当时钟指向下午一点时，周卿云终于睁开了眼睛。
那双眼睛里，已经没有了迷茫，没有了激动，没有了任何杂念。
只有一种深沉的、平静的、如同古井般幽深的光。
他重新拿起笔。
笔尖落在稿纸上，这一次，没有丝毫犹豫。
沙沙的写字声响起，像春蚕食叶，绵绵不绝。
一行行文字从笔尖流淌出来，流畅，自然，充满力量：
“轰轰隆隆的运动开始了，可葛全德却认为这件事和自己没有一点关系。”
“毕竟他家祖祖辈辈都是根红苗正的赤农，再怎么样这场风暴也不会刮到他的身上。”
“可他并不知道的是……”
笔尖在这里顿了一下，然后用力写下：
“风暴虽然没有刮到他的身上，但却刮到了他的钱袋里，米缸中。”
“因为，工程停工了。”
“施工队，要解散了……”
写到这里，周卿云停下了笔。
他抬起头，望向窗外。
下午的阳光金灿灿的，照在梧桐树新发的嫩芽上，生机勃勃。
但他的心，已经回到了那个风雨欲来的年代。
回到了葛全德即将面临的，又一次人生巨变。
他知道，接下来的故事，会更艰难，更沉重，但也更真实，更有力量。
因为那就是生活。
是人间烟火。
是普通人在大时代里的沉浮与坚守。
周卿云深吸一口气，重新低下头，笔尖再次在稿纸上舞动起来。
这一次，他完全沉浸进去了。
沉浸在那个属于葛全德的世界里。
沉浸在那段即将被书写的历史里。
而此刻，在上海的另一端，巨鹿路的一栋小楼里，李总编刚刚从巴金先生家中出来。
他手里拿着那份原稿，脸上带着一种如释重负的、欣慰的笑容。
巴老看了稿子。
看完
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