地下六米，这里的空气重得像灌了铅。
每一口吸进去，肺叶都要费力地张开，去过滤那股浓稠的土腥味、汗酸味，还有那种几百年不见天日的陈腐霉气。
并没有光。
为了省油，也为了防止火苗消耗掉那点可怜的氧气，长达三百米的作业面上，每隔五十米才挂一盏豆粒大的油灯。
黑暗不是空的，它是实实在在的物质，黏稠地填充在每一个掘进者的身边，压迫着耳膜，让人产生一种被活埋的错觉。
“停。”
王老蔫的声音极低，是从喉咙深处滚出来的气音。
前面正在挥镐的二蛋瞬间僵住，手里的短柄镐悬在半空，哪怕胳膊酸得在打颤，也没敢让那铁尖落下。
所有的呼吸声都在这一刻被掐断了。
头顶上，隔着六米厚的黄土层，传来了一阵沉闷的、极其微弱的震动。
“咚……咚……咚……”
那是马蹄声。
很急，很碎。
接着是汽车碾过路面的声音。
陈墨贴着湿滑的洞壁蹲着，他没动，只是静静地看着头顶掉落的细沙。
沙粒落在他的脖颈里，凉飕飕的。
“是鬼子的巡逻队。”
王老蔫把耳朵从土墙上移开，那张满是皱纹的脸上，表情木然，像是一块风干的老树皮。
“带了‘听瓮’。”
听瓮，是日本人为了对付地道战搞出来的土办法。
找口大缸埋在地下，让听力好的瞎子或者经过训练的士兵趴在缸口听。
地底下哪怕是老鼠打个洞，也能听个八九不离十。
陈墨伸手抓了一把刚挖出来的粘土，在手里捏了捏。
“这层是胶泥，吸音。而且我们挖得深。”
“深是深了。”王老蔫叹了口气，把那杆旱烟袋拿在手里，却没敢点火，“可这气儿，不够喘了。”
他指了指那盏油灯。
火苗已经变成了诡异的幽蓝色，而且正在以肉眼可见的速度缩小，像是随时会断气。
这是缺氧的征兆。
在这个深度，没有机械通风，几十个壮劳力挤在这条宽不过一米的管子里，这就是在跟阎王爷抢气儿喘。
角落里，一个年轻的后生突然身子一软，手里的土筐“哐当”一声砸在脚背上。他没叫唤，整个人像面条一样滑了下去，脸色惨白，嘴唇发紫。
“晕了一个！”
二蛋低呼一声，就要扑过去。
“别慌。”
陈墨拦住了他。
动作不快，但很稳。
从怀里掏出一个玻璃瓶，里面装着半瓶酒精。
他倒了一点在手帕上，捂在那个后生的鼻子上
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