大英博物馆的大门并没有被暴力破拆。
戚家军的一名百户长提着刀，刚想上前试试这扇据说能抗火箭弹轰击的铜门有多硬。
咔哒。
一声极其清脆的机括弹响。
那两扇厚重的大门并不是被推开的，倒像是里面有什么东西等这一刻等得太久，连一秒钟都不愿意多耽搁，迫不及待地把自己敞开到了极限。
门轴转动时没有发出那种沉重的摩擦声，反而顺滑得像是刚抹了油，带着一股子急切的欢迎劲儿。
洛璃把那个用来喊话的大喇叭挂在腰间，紧了紧身上的军大衣，迈过那道高高的门槛。
33号展厅。
这个数字在很多国人的心里，是个结。
展厅里的温湿度控制系统还在运转，发出轻微的嗡嗡声。空气里弥漫着一股子陈旧纸张混合着防腐剂的味道，那是一种名为“保存”实为“囚禁”的冷漠气息。
两万三千件。
这是明面上的数字。
洛璃每走一步，脚下的地板就会发出一声轻微的颤响。这并不是因为她脚步重，而是整个展厅都在共振。
那些防弹玻璃柜里，没有声音，却比任何喧嚣都要震耳欲聋。
那是一种压抑了一百多年的委屈，是数万个流落异乡的魂灵，在看到亲人那一瞬间，想哭又不敢大声哭的呜咽。
洛璃停在了一个独立的展柜前。
那是一只北宋汝窑的天青釉葵花洗。雨过天青云破处，这本该是世间最温润的颜色，此刻在那盏惨白的射灯下，却显得孤单凄凉，像是个没人要的孩子缩在墙角。
洛璃吸了吸鼻子，伸出手，掌心贴在冰冷的玻璃上。
“这破地方冷吧？连口热水都没得喝。”
嘟、嘟、嘟。
玻璃柜开始震颤，频率越来越快。
紧接着，那只被西方人视作无价之宝、平日里连碰都不敢碰一下的瓷器，竟然自己在丝绒底座上晃动起来，发出磕碰玻璃的脆响。
哪怕粉身碎骨，也要冲破这层囚笼。
呲啦——
防弹玻璃上炸开一条裂纹，随后迅速蔓延成一张蜘蛛网。
一缕极淡的青烟顺着裂缝飘了出来，在半空中凝聚成形。那是个只有巴掌大的小丫头，穿着一身淡青色的罗裙，头发挽着双丫髻，赤着一双小脚丫，怯生生地悬在半空。
她看着洛璃，又看了看洛璃身后那些穿着鸳鸯战袄、满身煞气的戚家军。
小丫头缩了缩脖子，眼眶里蓄满了泪水，想靠近却又不敢，声音抖得像风中的落叶：“是……是家里来接了吗？
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