阿里盯着他。那张脸在灯光下很陌生，二十出头，黑胡子，深眼窝。
但他知道这个人是谁。金色鹰脸。沙漠里的死神。
他张了张嘴，想说什么，也许是求饶，也许是诅咒，也许是别的什么。
刀从他脖子上划过去，很轻，像切开一个熟透的瓜。血喷出来，溅在桌面上，溅在地图上，溅在穆罕默德的照片上。
阿里的头歪了一下，身体往前倾，趴在桌上。他的右手还钉在那里，手指动了几下，像在弹钢琴，然后停了。
林风拔出飞镖，用阿里的衣服擦了擦，走向那个老头。他还站在原地，举着双手，手指在抖，但脸色没变。林风在他面前停下来，看着他。
“你叫什么？”
“法赫德。”老头说，声音很稳，像在念自己的名字，又像在念经。
“你是做什么的？”
“管钱的。”
林风看着他。那双眼睛没有恐惧，没有愤怒，只有一种很深的疲惫。活了一辈子，什么没见过。他见过穆罕默德年轻时的样子，那个意气风发的年轻人，骑着马，举着枪，对着太阳喊口号。
他见过阿里小时候被抱在怀里的样子，那个白白胖胖的婴儿，哭声响亮，整个村子都听得见。
他见过那些枪、那些钱、那些死去的人，一批一批的，像沙漠里的沙子，永远数不清。
他什么都见过。他知道这一天会来。
“我送你去见你的主子。”林风说完，刀光一闪。法赫德的双手还举着，喉咙上多了一道细细的红线，血慢慢渗出来，像一条红色的围巾。
他跪下来，然后趴下去，脸贴着地毯，手还举着，像在投降。
林风拿出手机，录了一段视频。
阿里趴在桌上，血还在流，顺着桌沿往下滴，滴在地毯上，洇开一片，像一朵红色的花。
哈立德仰面躺在地上，眼睛还睁着，盯着天花板，像一个睡着的人。
法赫德趴在地毯上，双手举在头顶，像一个在祈祷的人。
他收起手机，下楼。从柜子里翻出几桶汽油，打开盖子，倒在一楼的地毯上、楼梯上、沙发上。汽油的味道很冲，熏得人眼睛发酸。他把空桶扔在地上，走到门口，划了一根火柴，扔进去。
火苗蹿起来，先舔着地毯，再舔着楼梯，再舔着天花板。火光从窗户里冒出来，照得广场一片通红。
他走出去，门没关，火从门缝里往外冒，像一条红色的舌头。
弹药库在
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