林清歌一刀把标签削成了两半。
“别用手碰！”林清歌吼道，“手一沾上就算你签收了！”
许砚盯着那些空白标签，喉结滚动：“这是公章流程的一部分……先贴标签分类，再盖章抹除。它在补手续！”
补全手续，就等于重新拿到落章的“合理性”。
空白公章嗡鸣声更重了，章面又往下压了一分。金色锁链发出绷紧的细响，像下一秒就要断。
林清歌瞬间明白了：光靠“记得”顶住它，不够了。得给它一个更硬的悖论，把它的流程彻底卡死，让它的定义自己咬自己。
可他们手里有什么东西，能让一枚“章”自相矛盾？
就在这时，黑暗里传来了第二股动静。
不是无面人那种乱扑乱咬的嘈杂，而是一种整齐的行进声——像办公楼里一排排人准时打卡的脚步，齐，稳，冷。
林清歌抬眼看去，瞳孔一缩。
那是一群无面人，数量更多，站得更直，动作更像“正式员工”。
它们身上甚至挂着工牌，工牌同样是空白的，但下面坠着个小小的U盘形状吊坠，晃起来像每个人都是个移动硬盘。
它们从书架之间列队走来，像一支“鬼域大军”，又像一群被临时调拨来加班的公务员。
而在队伍中间，有一个人走得很慢。
她穿着旧西装，袖口磨得发白，走路时肩膀微微内扣，像在压着什么秘密。
她的脸同样是空白的，但那种姿态——那种“曾经长时间站在镜头前”的控制感——林清歌一眼就认出来了。
阮岚。
她混在无面人队伍里，像一滴水落回海里，没谁把她当异类。因为她早就被“更正”成了无面。
阮岚的脚步很稳，可她的手一直紧紧攥着，攥得指节发青，像攥着一根看不见的线。
那根线从她胸口一直牵到某个地方，牵到某段文字，牵到某个正在写故事的人。
她“听”见了。
不是用耳朵，是脑子里直接响起来的那种“章节更新”的感觉——像有人把一行行字硬生生压进她的意识里，压得她头皮发麻，却也第一次给了她方向。
她没法用系统打字，语言会变乱码；她也说不出话，因为她没有嘴。但这不妨碍她明白：
作家在定义。
作家在召唤所有还留着“自我”的人——不管有没有脸，只要还记得，就还能反抗。
阮岚在联邦大楼里被公章追着盖过，她见过那枚巨大的阴影，也见过镜子里自己身后那只举章的手。
她以为那就
本章未完，请点击下一页继续阅读！