赵元奎心头的惊涛骇浪比那炸开的坑洞还要汹涌。
指尖剑意，凝练如斯，这绝不是一个普通外门弟子能拥有的。
他究竟是谁？身上藏着何等秘密？
“咳……”徐子峰终于从那窒息的死亡阴影中挣扎出来，发出一声破风箱般的呛咳，打破了令人窒息的沉默。
他挣扎着，双手撑地，试图站起来，但双腿软得像面条，试了几次才勉强扶着膝盖站稳。
那张曾经英俊、写满矜持与高傲的脸庞，此刻只剩下劫后余生的惨白和深入骨髓的屈辱。
他不敢看李玄，更不敢看周围那些曾经狂热吹捧他、此刻却鸦雀无声的同门。
目光，最终落在了脚边那柄流云剑上。
他弯下腰，动作僵硬而迟缓，仿佛每一个关节都在发出不堪重负的呻吟。
手指触碰到冰凉的剑鞘，那熟悉的云纹此刻却像烙铁般烫手。
他猛地吸了一口气，像是用尽了全身的力气，一把抓起流云剑，剑柄上的流云纹路硌得他掌心生疼。
在全场数百道目光的聚焦下，徐子峰拖着沉重的步子，一步一步挪到李玄面前。
每一步都像踩在刀尖上，自尊心被碾得粉碎。
他停在李玄面前三尺之处，头颅低垂，脖颈的线条绷得死紧，喉结艰难地滚动了几下。
“给…给你！”声音嘶哑干涩，带着一种极力压抑却依旧无法完全掩饰的颤抖和屈辱。
他猛地将流云剑递出，手臂伸直，却固执地扭开头，不去看李玄的脸，仿佛多看一秒都是对自己更大的羞辱。“我徐子峰…输得起，愿赌服输。”
流云剑古朴的剑鞘在阳光下反射着微光，被递到了李玄身前。
空气仿佛再次凝固，所有人都屏住了呼吸，看着这柄象征着外门前百身份、价值不菲的法器长剑的归属。
李玄的目光平静地落在流云剑上，又缓缓抬起，看向徐子峰那几乎要滴出血来的侧脸。
他脸上没有任何胜利者的得意，也没有刻意的怜悯，只有一种近乎淡漠的平静。
他伸出手，修长的手指稳稳地握住了剑鞘中段。
入手微沉，一股冰凉而内敛的灵韵透过剑鞘传递过来，果然比杂役间配发的凡铁强了百倍不止。
“多谢徐师兄赠剑。”李玄的声音不高，却清晰地传遍全场，语气平淡得就像在说“借过”。
这声“师兄”，这声平淡的“多谢”，像一根无形的针，狠狠扎进了徐子峰最敏感的神
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