北京展览馆西侧，莫斯科餐厅。
这座被大院子弟喊作“老莫”的俄式建筑，巨大的铜门吞吐着七十年代末京城最顶尖的那拨顽主。挑高七米的镀金穹顶下，空气里混着黄油面包的甜腻、红菜汤的酸气，还有一股子名为“特权”的傲慢味儿。
上午十一点半，一辆挂着“京A”小号牌照的红旗轿车，稳稳停在台阶下。
车门推开，一只擦得锃亮的黑皮鞋落地。紧接着，一根紫檀木拐杖，“笃”地一声，扎实地戳在水泥地上。
陆铮下了车。
他身上那件在汉堡“汉森与儿子”店定制的双排扣西装，剪裁犀利，把他倒三角的身材裹得像把入鞘的重刀。
只是那条左腿，即便有宽大的西裤遮着，走起路来那股僵硬劲儿，还是暴露了金属支架的存在。
苏云晚挽着他的胳膊，米色羊绒大衣领口竖着，遮了半张冷艳的脸，只露出一双扫视全场的凤眼。
“这帮孙子，消息倒是灵通。”陆铮低声嗤笑，眼皮子往二楼喧闹的包间扫了一下。
“那正好。”苏云晚紧了紧挽着他的手，指尖在他小臂硬邦邦的肌肉上按了按，“刚签了字，正好缺几个见证人。去不去？”
陆铮侧头，瞅着自家媳妇儿那副要去“清理门户”的架势，嘴角勾起一抹玩味：“听首长的。不过说好了，别把人吓尿了，这地儿吃饭挺贵，赔不起裤子。”
两人穿过大厅，踩着暗红地毯上了旋转楼梯。
二楼，“克里姆林”包间。
推开厚重的雕花木门，里头原本乌烟瘴气的喧闹声，像被掐了脖子的鸭子，戛然而止。
十几道目光跟探照灯似的，齐刷刷射了过来。
在座的都是大院里有头有脸的人物，组织局的、物资部的，还有几个倒腾批文的“倒爷”。他们的视线在苏云晚脸上停了一秒，随即跟闻着血腥味的苍蝇一样，死死钉在了陆铮那条僵直的左腿上。
眼神里，有探究，有惋惜，更多的是一种“鲜花插在牛粪上”的幸灾乐祸。
陆铮神色如常，拄着拐杖，一步一顿地进圈。每一步落下，金属支架摩擦关节的细微声响，在这死寂的屋里，格外刺耳。
“哟，这不是陆局长吗！苏代表也来了！”
打破沉默的是个梳大背头的男人，组织局的刘干事，外号刘三儿。这人手里晃着个高脚杯，皮笑肉不笑地迎上来，眼珠子却直往陆铮的拐杖上瞟。
“我还
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