刘桂花已经睡了，发出沉重而浑浊的鼾声。
屋里没生炉子，冷得像冰窖。
霍战坐在一个小马扎上，借着通风口透进来的那一丁点月光，从怀里掏出两个像石头一样硬的冷馒头。
他就着一碗带冰碴子的自来水，一口一口地硬啃。
每咽一口，嗓子就像被刀片刮过一样疼。
他从贴身的内兜里，小心翼翼地拿出一张折叠得方方正正的纸。
那是一张从垃圾桶里捡来的旧报纸。
版面的正中央，有一张稍显模糊的黑白照片剪影。
那是苏云晚在机场，被众星捧月般簇拥在中间的画面。
霍战伸出那根满是老茧和冻疮的大拇指，悬在照片上方，颤抖着，想要去摸一摸那个轮廓。
但他没敢落下去。
手指太脏了，全是洗不掉的水泥灰。
他怕把那个干净的剪影弄脏了。
头顶的马路上，隐约传来汽车轮胎碾过地面的声音。
也许是哪位大人物刚参加完宴会回家，也许……就是那辆红旗车。
霍战收回手，把报纸重新贴身放好。
他蜷缩在那张只有草席的木板床上，盖着那件散发着霉味和尿骚味的军大衣，在这座繁华都市最阴暗的角落里，死死地抱住了自己。
在西北，他是天。
在北京，他是泥。
原来，苏云晚早就飞到了他连仰望都需要勇气的云端，而他，只能在这烂泥坑里，守着一身的污垢，做着那不知所谓的梦。
“呜……”
一声极度压抑的在死寂的地下室里响起。