拉一声。
撕成两半。
再撕。
粉碎。
纸屑像死去的蝴蝶，洒在林啸脚边的黑包上。
“滚。”
张伟指着门口，脸上带着一种掌握生杀大权的快感：“林啸，你违约了。这比赛你不用打了，违约金公司法务回头会寄给你。另外，我会通知圈里所有主办方，整个华东地区的商业赛，你别想再接哪怕一场。”
“你被封杀了。”
“回去送外卖吧，那才是你的归宿。”
更衣室里的人都在笑。
保镖在笑，助理在笑，张伟在笑。
他们像看着一条丧家之犬。
林啸没有说话。
他弯下腰，捡起地上的运动包，把拉链拉到最顶端。
手指因为用力过度而有些发白。
愤怒吗？
当然。
胸腔里像塞进了一块烧红的炭，烫得五脏六腑都在抽搐。
但他更清楚，现在的自己，没有任何掀桌子的资本。
在这个流量为王、小丑当道的畸形擂台上，实力是原罪，认真更是笑话。
他转身大步走出更衣室。
身后传来一虫在直播间的大笑声：“家人们，那小子被贫僧的气场吓跑了！这就是中华武术的威慑力！来，礼物走一波！”
……
体育馆后门。
天黑了，下着雨。
深秋的雨水冰冷刺骨，打在脸上像细密的针扎。
林啸站在后巷的垃圾桶旁，手里紧紧攥着那卷没用上的缠手带。
身后是体育馆内的鼎沸人声，灯火通明，那是属于“大师”们的狂欢。
眼前是漆黑的雨幕，泥泞不堪，这是属于他的现实。
为了打拳，他跟家里闹翻，大学肄业。
为了打拳，女朋友嫌他没出息，跟开宝马的小开跑了。
为了打拳，他把自己练得满身伤病，结果连上台做个小丑的资格都被剥夺。
“去他妈的武德。”
林啸对着垃圾桶狠狠踹了一脚。
铁皮垃圾桶发出沉闷的哀鸣，凹陷下去一大块。
雨水顺着他的短发流进脖子里，透心凉。
这就是终点吗？
回老家找个厂上班？还是像张伟说的，去送外卖？
林啸抬起头，看着夜空中那盏昏黄的路灯。灯光下，雨丝密密麻麻，像一张逃不脱的网。
他不甘心。
哪怕死，他也想死在真正的八角笼里，而不是死在这种充满了铜臭味的垃圾堆旁。
就在这时。
一种奇异的耳鸣声突然穿透了雨声。
不是那种被打出脑震荡后的嗡嗡声，而是一种极度清晰、带着金属质感的机械音。
它直接在林啸的颅骨深处炸响，无视了周围
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