，树干粗得三个人合抱不住，据说是祖师爷当年亲手种的，活了一千三百多年。树下的石凳上坐着一个小道士，正打瞌睡。檐角的铜铃被山风吹得叮叮当当响，远处云海翻涌，把整座山都笼在雾里。
后殿，一盏油灯。
灯芯只剩半寸长，火光摇摇晃晃，照着一尊被香火熏得看不清面容的石像。石像前的蒲团上，盘腿坐着一个老人。他须发皆白，白得透亮，像山巅终年不化的雪。眉毛长长地垂下来，垂到了颧骨下方。脸上皱纹堆叠，像老树皮，像风化的岩壁，像这座山上每一道被岁月刻出来的沟壑。张天师，第一百二十七代，一百三十岁。
他已经好些年不开口了。观里的事都交给了大弟子清玄打理，自己每天只在后殿打坐，偶尔喝一碗米汤，偶尔在银杏树下站一会儿，看看云海，看看落日，看看山下的油菜花开了又谢、谢了又开。
但今天傍晚，他忽然睁开眼睛。
“清玄。”
清玄正蹲在院子里往香炉里添香灰，听见师父的声音，手里的香铲差点掉在地上。师父已经好几年没有主动叫过他了。他赶紧爬起来，跑到后殿门口，撩起道袍下摆跪在蒲团边上。
“师父，您叫我？”
“去把山门扫干净。”
天师的声音很轻，像山风穿过松林的尾音。
“近日会有一位有缘人带着家中亲眷到访。此人与我道家因果极深，不可怠慢。”
他没说的是——此人功德深厚，本就是来这世上享大富大贵的，且与道家有极深的渊源。只是那些旧事，还没到说的时候。
清玄愣了一下。他十二岁上山，跟了天师快二十年，从来没听师父说过这样的话。他张了张嘴想问，但天师已经重新闭上了眼睛。油灯的火苗微微晃动了一下，把他白须的影子投在石壁上，像一幅极古老的岩画。
清玄跪在原地又等了一会儿，确定师父不会再开口了，才轻手轻脚地退出去。走到院子里，他拿起靠在墙角的竹扫帚，开始一下一下扫山门前的落叶。银杏叶落了一整个秋天，攒了厚厚一层，像铺了满地的金子。他扫得很认真，每个石阶缝隙里的碎叶都扫得干干净净。扫完了，又提了一桶山泉水，把门上的朱漆擦了擦。虽然擦不掉那些剥落的岁月，但至少能让来访的人觉得这不是一座被遗弃的道观。
他想起师父说的那句话——“此人与我道家因果极深”。
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