当边云再次睁开眼睛时，时间已是2026年1月14日的清晨。
首先是声音。
不是1937年战场上的炮声、惨叫、毒气弹的闷响。
首先映入眼帘的，是光线。
柔和的、经过玻璃过滤的晨光，从观察室巨大的落地窗外照进来。
那光很干净，没有硝烟，没有尘埃，只有淡淡的、金色的温暖。
边云怀里，那个从1937年带回来的五岁小女孩，轻轻动了动。
她的呼吸还很微弱，毒气灼伤让每一次吸气都带着细小的杂音。但她的小手，无意识地抓紧了边云的衣襟。
那是一种本能的、对安全的依恋。
像落水的孩子抓住浮木，像迷途的幼兽靠近母兽。
“唔……”小女孩发出模糊的呓语。
她的睫毛颤抖了几下，然后，慢慢睁开了眼睛。
那双眼睛，本该清澈明亮的、五岁孩子的眼睛，此刻还有些涣散，瞳孔因为毒气和药物的影响，对光线反应有些迟钝。
她先是茫然地看着天花板。
洁白的天花板，柔和的灯光，没有任何污渍，没有任何裂缝。
然后，她微微转过头，看向落地窗。
窗外，2026年1月14日的上海，在冬日的晨光中，正缓缓舒展身躯。
在这里，房屋是完整的，直挺挺地站立着。
天空是干净的，没有黑烟，没有飞机。
更远处，黄浦江静静流淌。江水在晨光下泛着淡淡的金鳞，江面上有观光游轮缓缓驶过，船身漆着鲜艳的蓝白条纹，像移动的糖果。
空气中……只有晨风带来的、淡淡的、清冷的味道。
而在小女孩的记忆里，城市是燃烧的房屋，是倒塌的墙壁，是满街奔跑的惊恐人群，是天上掉下来的炸弹，是空气中弥漫的、让人眼睛刺痛喉咙灼烧的黄色烟雾。
眼前的一切，对一个刚从1937年毒气战场被带出来的孩子来说——
像梦境。
“大哥哥……”她用微弱的声音说，眼睛还盯着窗外，“这里……是天堂吗？”
边云低头看着她，轻声说：
“不，这里不是天堂。”
“这里是后世的新中国。”
话音未落，观察室的门被轻轻推开了。
一位四十多岁的中年女性。
她穿着洁白平整的白大褂，胸前别着工牌，上面写着“主任医师”。
但此刻，她手里捧着的不是病历夹，不是听诊器。
是一束花。
一束金黄色的，花瓣饱
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