嘴，好半天没合拢，“这这这……这书里贾宝玉这一房，一家子的名字，全是照着老朱的名字拆开来起的？！”
朱元璋呆呆地看着那三个名字，看着它们并排悬在天幕之上，像三把刀，再次一刀一刀剜进他的胸口。
他的眼前突然又模糊了起来。
他们还记得这个驱逐胡虏恢复中华的太祖。
他们还记得这个从最卑微处爬起来，为汉人重新撑起一片天的帝王。
他们还记得他。
在故国将亡，山河破碎之际，他们用这种方式把他刻在了书里，刻在了字里行间。
他们没有说出口，可他们一直在喊。
太祖。
太祖。
您的子孙守不住这江山了。
您的江山要丢了。
可我们不想忘了您啊！
只能将您的名字写进书里，写在每一页、每一章、每一个能被读到的人心里。
不知道这样……我们能否拥有那么一点脸面……去见您？
朱元璋猛地抬起手臂，用宽大的袖袍猛地遮住了自己的眼睛。
他真的忍不住了。
那些远在两百多年后，他从未见过的后人们，那些手无缚鸡之力的文人，那些在末世风雨中瑟瑟发抖却仍执笔不辍的书生，他们用这种几近卑微的方式在呼唤他。
在呼唤他们的太祖，在呼唤那个曾经给过这片土地尊严和希望的人。
他们或许也曾怨过朝廷的无能，恨过官员的腐败，骂过皇帝的不争。
可在最后的最后，他们还是把他，把朱元璋，把那个从乞丐做到皇帝的开国之君，埋进了他们泣血写成的书里。
他们的躯壳困在那个泥潭里，可他们的魂还在向他伸手。
太祖啊！