上，像是走在棉花上，像是根本没有重量。向德宏看着他的背影，那个瘦瘦的、直直的背影。他忽然想起一个人。他父亲。他父亲的背也是这样，很瘦，很直。他想起小时候，他跟在父亲后面走，看着那个背影，觉得那是一座山。后来他长大了，那个背影变矮了，变弯了。再后来，那个背影没有了。
“老人家，”向德宏忍不住问，声音在通道里回荡，像被什么东西弹回来，“您在这里住了多久？”
老人没有回答。他又走了几步，忽然停下来。向德宏差点撞上他。老人站在那里，一动不动，像是在想什么，像是在听什么。通道里很静，静得能听见水滴落在地上的声音。
“五十年。”他说。那三个字从黑暗里飘过来，轻得像风，可重得像石头。
向德宏愣住了。五十年。他在心里算了算。他今年四十三岁。五十年前，他还没有出生。他父亲才二十岁。那时候，琉球还是琉球，日本还没有来。那霸港外面停的是贡船，不是军舰。
“五十年？”他的声音有些抖，他自己都不知道为什么在抖。
“五十年。”老人的声音很平，平得像在说一件很普通的事，“我二十岁来到这里。今年七十了。”
向德宏不知道该说什么。五十年。一个人，在一座岛上，一个人，五十年。他想起那些在海上漂的日子。两天两夜，他就觉得漫长了。两天两夜，他就觉得自己要死了。五十年。一万八千多个日夜。一个人，没有船，没有人，没有声音，只有海，只有风，只有石头。他想不出那是怎样的日子。他不敢想。
“您为什么不回去？”他问。声音在通道里回荡，一圈一圈的，像水面上的涟漪。
老人没有回答。他又开始走。走了几步，忽然停下来，指着前面。
“到了。”
前面是一个更大的石室。比刚才那个大一倍，大两倍，大三倍。火把的光照不到边。向德宏只能看见石室中间有一张石桌，石桌上放着一样东西。那是一个木匣子。很旧的木匣子，边角磨圆了，表面裂了好几道缝。匣子上面刻着字。向德宏走过去，低头看。那字是中文。他认得。一笔一划，清清楚楚。
“琉球海图。”
四个字。向德宏的手按在匣子上。木头很凉，凉得像冰。他的手在抖，可他还是把它打开了。
里面是一卷纸。很旧的纸，发黄了，边角都卷了，有的地方破了洞，有的地方被虫蛀
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