光束扫过了最后一节颈椎。
赵大海切断源质，黑瞳回来。
内堂安静了三秒。
沈致远坐在轮椅上，胸口剧烈起伏。
他低头看着自己的双腿，十根手指的关节全都在发颤。
然后他撑住扶手，用力的站了起来。
沈云台本能的伸手去扶，被老头一掌推开了。
沈致远从轮椅旁的墙角摸到一根拐杖，拄在地上。
右脚迈出去，踩在青砖上发出一声实打实的响声。
然后左脚跟上，他一步步走着，动作很慢，但膝盖始终撑得笔直，腰椎一节节顶起，把脊背挺得笔直。
一直走到堂屋正中央的八仙桌前，老头停下了。
他转过身，又一步步走了回来。
沈云台站在门框边上，一只手扶着门框，另一只手捂着嘴。
他的肩膀颤抖着，眼眶也红透了，喉咙里压着一口气怎么都吐不出来。
二十年了。
沈致远拄着拐杖走到赵大海面前，伸出手。
赵大海接住了。
老头的手掌干燥粗糙，骨节也不再松垮。