“老道试着续一下他的心脉……”闲云散人哆嗦着去摸袖中的银针，手抖得厉害。
“没用。”守碑人的声音很平，“你续不了。”
闲云散人抬头看他。
守碑人站在那具空槽旁边，薄片的光芒从下往上照，把他的脸映得一半惨白一半幽暗。
“他心跳停了，但人还活着。”守碑人说，“你见过这种事吗？”
闲云散人没说话。
他见过。
在那些古老的、不该被翻开的典籍里，在那些被称作“禁忌”的记载里。
有一种状态，叫“假死”。
不是真正的死亡，而是意识被压制、被囚禁、被锁在身体的某个角落，眼睁睁看着自己的心跳停止，血脉凝固，却什么都做不了。
这种状态通常发生在——
“夺舍。”守碑人说出那两个字。
闲云散人猛地摇头：“不是夺舍！无名前辈说了，那东西不是恶念不是外魔，是另一个人——”
“另一个人想出来，就得把他压下去。”守碑人打断他，“压下去之后呢？原来的那个人去哪了？”
闲云散人张了张嘴，没说出话。
孟长歌忽然闷哼一声。
苏暮雨那只左手又收紧了一分，指甲已经刺破衣料，嵌进他肩头的皮肉里。殷红的血渗出来，染透了那一小块衣衫。
但他的右手——那只曾经凝聚过微光、破开过封印的右手——只是软软垂着，没有半点力气。
左手在杀人。
右手在救人。
同一个人身上，两只手，各不相干。
“他在争。”孟长歌的声音沙哑得厉害，每一个字都像从牙缝里挤出来的，“两个……在争。”
守碑人低头看着掌心那块灰白色的东西。
又抬头看着那具空槽。
空槽很大，比旁边那些深了不止一寸，边缘的纹路密密麻麻，像血管，像根系，像无数只手伸向同一个方向——
苏暮雨。
“把他放进来。”
那行字又浮现在脑海里。
放进来。
放进这具空槽里。
然后呢？
“老道不信这个邪。”闲云散人一咬牙，抽出三根银针，对着苏暮雨心口的位置扎下去。
针入半寸。
苏暮雨的身子猛地一颤。
那只扣在孟长歌肩头的左手，力道卸了几分。
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