一九九一年五月三日，夜。京州市东郊。
雨从傍晚开始下，一直没停。不是那种痛快淋漓的暴雨，是那种黏黏糊糊的、没完没了的细雨，像有人在很高的地方不停地筛着一张大网，把整座城市都罩在里面。废弃仓库周围是一片荒草地，草长到膝盖那么高，被雨打湿了，踩上去又滑又软，发出扑哧扑哧的水声。探照灯从三个方向打过来，光柱里密密麻麻的全是雨丝，斜着飘，像一面面碎了的帘子。
张雷站在临时指挥车旁边，举着望远镜，看着三百米外那栋灰扑扑的建筑。仓库是六十年代建的，曾经是某家工厂的原料库，工厂倒闭后就一直荒着。屋顶的铁皮被风掀掉了几块，露出黑洞洞的三角形屋架，像一排肋骨。墙面上刷的标语已经斑驳得看不清字了，只剩下几个模糊的红色色块，在雨里往下淌着红水，像在流血。
他放下望远镜，看了一眼手表。二十一点十五分。
“里面几个人？”他问。
身旁的技术员盯着屏幕，手指在键盘上敲了几下。“热源信号显示五个，不，六个。有一个在二楼夹层，不太活跃。”
张雷的眉头微微皱了一下。六个。比情报多了一个。
他转过身，看着身后那排沉默的身影。
钟跃民站在最前面，穿着一件黑色的防弹背心，手里端着一把微冲，枪口朝下，雨水顺着枪管一滴一滴地往下落。他没有穿雨衣，头发湿透了，贴在额头上，但他的眼睛很亮，亮得像探照灯里那根钨丝。刘峰站在他旁边，胳膊上的绷带已经拆了，换了一件和钟跃民一样的防弹背心，手里也端着一把微冲。他的表情很平静，平静得像是在训练场上。
宁伟站在他们后面，半张脸藏在黑暗中，只露出一双眼睛。那双眼睛很冷，冷得像这雨夜里没有温度的空气。他的手里握着一把匕首，不是军用的那种，是他自己磨的，窄刃，细长，在探照灯的边缘光线里闪了一下，又被他收进袖口里。
李晓站在宁伟旁边，正在检查手枪的弹匣。他把弹匣退出来，看了一眼，又推回去，拉了一下枪栓，动作很慢，很稳，像是在做一件做了无数次的事。
张雷看着这些人。他知道他们的底细刚从国外回来的，都见过血。他不是不相信他们的能力，但他有他的顾虑。
“钟跃民同志。”他开口了。
钟跃民走上前一步。
张雷看着他，声音
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