多里外的漠北深处。一处背风的山坳里。
星星点点的火把在寒风中摇晃。不足百人的蒙古残兵和一些逃难的女眷，拥挤在一起发抖。没有大帐，没有炉火，没有牛羊。只有无尽的风沙和刻骨的寒冷。
他们失去了肥美的牧场。失去了赖以生存的资源。大汗永远留在了南方的那片冻土上。
巴雅思哈勒靠在一块岩石上。左腿草草包扎着，鲜血渗出。冷。刺骨的冷。绝望在人群中蔓延。
一名年迈的萨满祭司拨弄着手里残破的骨笛，发出一声呜咽的吹奏。有人开始跟着调子哼唱。声音沙哑，凄凉。很快，几十个人连同女眷一起，闭着眼，在寒风中唱起了悲歌。
“失我祁连山，使我六畜不蕃息。失我焉支山，使我妇女无颜色。”
歌声被风撕碎，飘向更冷的北方。
“汉家郎，汉家郎，驱我到何时，追我到何方？”
巴雅思哈勒低下头，手掌按在冰冷的石头上。大明军队的影子死死烙在他的脑子里。
“青山一重又一重，稻田变做你家乡。”
“我祖我宗埋骨处，今是你家新殿堂。”
风更大了。火把的火苗被压得很低。
“莫问我魂归何处，深山洞里唱沧桑。”
“秋草年年没鞍马，空山夜夜鸣胡笳。”
“且把残阳烧作酒，醉里依稀闻故埙……”
悲凉的歌声在山谷里回荡。
萨满的骨笛声骤然停顿，老人一口气没喘上来，仰面栽倒在火堆旁。