这边看，有人低头装作没听见。
陈于陛站在巴图身后，一只手已经不自觉地按在了腰间——那里什么都没有，刀早就被收走了。
努尔哈赤垂下眼，看了一眼棋盘上的局势。
白棋大优。他伸出两根手指，把一颗黑子从棋盘上拈起来，放到巴图面前。
“死子。”他说。
声音不大。
但巴图听懂了。
这两个字说的不是棋。
说的是人。
说的是——你巴图，在这盘棋里，已经是死子了。
死子就该从盘面上拿掉，不要挡活人的路。
巴图盯着那颗被拈出来的黑子。
圆圆的，瓷的，搁在铜盘边沿，滚了半圈，停住了。
他的脑子里有一根弦绷了很久。
从第一天进国子监开始绷，从看见那个笑容开始绷，从投壶、从膳堂、从射艺课、从每一次忍下来的瞬间开始绷。
弦断了。
巴图的手抓住铜棋盘的两侧边沿。
棋盘很沉。
铜铸的，少说五六斤。
上面还散着几十颗棋子。
他提起来的时候，棋子哗啦啦滚落了一地，黑的白的滚得到处都是，有人惊叫了一声。
努尔哈赤的反应很快。
他往后仰，凳子腿刮着地面发出尖锐的声响。
但巴图更快。
铜棋盘的边角砸在努尔哈赤的太阳穴上。
第一下。
声音很闷，像冬天在冰面上砸了一锤。
努尔哈赤的身体歪了，从凳子上滑下去，一只手撑着桌沿，指节发白。
巴图跨过桌子。
第二下。
这一下砸在头顶。
铜盘的云纹棱角嵌进头皮和骨缝里，有什么东西裂开了，不是铜，是骨头。
血溅在巴图的手背上，溅在棋盘的云纹里，溅在地上滚落的白色棋子上。
有人在喊。
陈于陛的声音，额勒伯克的声音，还有更远处不知道是谁的尖叫。
巴图什么都没听见。
他听见的是草原上的风声。
第三下砸下去的时候，努尔哈赤已经不动了。
他倒在地上，一只手还保持着撑桌沿的姿势，但手指已经松开了。
眼睛半睁着，瞳孔涣散，嘴角还挂着那个笑容的残余弧度。
头骨碎了。
红的白的溢出来，淌在国子监膳堂的青砖地面上，和散落一地的黑白棋子混在一起。
巴图举着铜棋盘站在原地。
棋盘上沾着血和碎骨。他的手没有抖。
整个膳堂死一般地静，所有人都僵在各自的位置上。
周
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