那人低头看了一眼铜灯，目光柔和了一瞬。
“你收好了。”
孔宣将铜灯收回袖中。
那人重新靠回树干上，双手枕在脑后，闭上了眼。
“话我带到了，你继续走吧。”
“路还长。”
孔宣从他面前走过，没有回头。
老树的枝叶在风中轻响，如低语，如长叹。
他继续向前走去。
淡金色的天光渐渐褪为浅灰，像夜幕降临前那短暂的过渡。
孔宣走着，脚下的青色草地渐渐变得稀疏，露出泥土的本来颜色。
深褐色，湿润，踩上去微微下陷。
孔宣将那盏铜灯从袖中取出，提在手中。
灯罩里的微光明灭不定，那光虽弱，却将身周数尺照得清清楚楚。
他提着灯，继续向前走。
在灯光的照耀下，前方的路逐渐清晰起来。
那是一条窄路，两边是深不见底的黑暗。
只有中间这一条窄路向前延伸，不知通往何处。
孔宣不紧不慢地走着，每走一步，脚下的路便微微一亮，如回应他的脚步。
灯中的光芒也渐渐从微弱的跳动变得沉稳，如稳住呼吸的心跳。
孔宣不知走了多久，前方的黑暗中渐渐亮起一点光。
不是他手中的灯光，是更远处、更沉静的光。
那光呈暖黄色，如远方的窗户透出的灯火。
孔宣加快了脚步。
那点光越来越近，越来越大，渐渐显现出轮廓。
像是一扇门。
门扉敞开，门中透出的暖黄色光芒铺满了窄路的尽头。
孔宣走到门前，停步，望了一眼门内的光。
那光温和柔软，不刺眼，不灼人。
像深秋午后的阳光照在旧书页上的颜色。
他提着铜灯，跨过门槛。
光芒将他包裹，暖意融融。
孔宣踏入那扇门。
暖黄色的光芒如水一般包裹住他，温温热热，像回到了某处久违的地方。
他提着铜灯，灯罩中的微光与门内的光芒交融在一起，不分彼此。
光芒渐渐淡去。
眼前是一座院子。
院不大，青砖铺地，墙角种着几丛细竹。
竹叶翠绿，在无风的空气中轻轻摇晃，像在水底摇曳的水草。
院中有一张石桌，两张石凳。
桌上放着一壶茶，两只杯。
茶还冒着热气，像刚沏好不久。
孔宣站在院门口，铜灯在手中微微发烫。
他低头，灯罩中的光比方才亮了一分，稳稳地燃着。
院子的另一头，是一间木屋。
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