面是一层夯实的黄土，在陶罐周围，有一圈脚印。
脚印很浅，却整齐，像是有人绕着这只陶罐走了一圈又一圈。
走得很慢，每一步都精确地踩在前一步的印痕上。
脚印的间距均匀，首尾相接，绕成一道闭合的圆。
孔宣数了数，正好四十九步。
他伸出手指，轻轻碰了碰陶罐封口处那层干泥。
泥已经干透了，与罐口之间出现了细密的缝隙。
可那层泥依然牢牢地封着，没有碎裂。
他握住罐沿，缓缓转动。
泥土与罐口边缘轻轻摩擦，发出细碎的沙沙声。
转了半圈，那层干泥从中间裂开，沿着那道原有的裂纹一分为二，向两侧剥落。
微光从罐口溢出。
孔宣低头。
罐中铺着一层细沙，沙色灰白，像晒干的海底。
沙面上，放着一枚指环。
指环是铜质的，表面生了青绿色的锈迹。
指环上缠着一缕极细的丝线，颜色已经褪成了淡灰色，看不出原样。
孔宣伸出手，将指环轻轻拾起。
铜环入手微凉，表面有一道刻痕。
他仔细辨认，刻的是半个字。
笔画只有两笔，像是一个字的开头。
他没有急着去猜那是什么字。
他将铜环握在掌心，坐在地上，靠着塔壁，望向头顶漏下的天光。
天光正好落在他的膝头，将铜环上的锈迹照得清晰分明。
指环内侧，还有一行字。
极小，像是用针尖刻上去的。
孔宣凑近了看："替你走完。"
四个字，工整，端正，与那张旧纸上的字迹出自同一只手。
孔宣将指环拢入掌心，轻轻握紧。
塔外的风穿过门缝，发出一阵低沉的呜咽。
他坐了一会儿，然后站起身，将陶罐重新用碎泥封好，放回原位。
他走出塔门，天光倾洒下来，落在肩头。
远处的城墙上，那只铜铃正轻轻晃动，像是风终于穿过了它。
可它依旧没有响。
孔宣看了一眼那只铜铃，然后转身，走向荒田的另一端。
塔在他身后静立，像一根被遗忘的指针，指向一条正在远去的路。
孔宣走出那片荒田。
田地尽头的土埂上长着一丛野蔷薇，枝条横斜，开出零星的白色花朵，被日头晒得微微卷边。
他绕过那丛蔷薇，踏上一条更窄的路。
路面由碎石铺成，缝隙里长着矮草，被行人踩得伏倒。
碎石路通向一片缓坡，
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