开始显出轮廓。
是一扇门。
不高，灰白色石料砌成，门扉紧闭。
门缝中透出的光，与那道金色丝线的颜色一模一样。
孔宣在门前站定。
他伸手，触碰门面，指尖触到冰凉的石面。
门面上刻着两个字。
字迹端正秀丽，一笔一划，落得极稳，与那瓣花中浮出的字迹，同出一手。
“孔宣。”
他站在那里。
门缝中的光照在他脸上，温温热热的，像一枚被含了很久的名字，终于被说出了口。
孔宣站在那扇门前。
门缝里的光温温地落在他脸上，不灼不烈。
他低头看了一眼自己的掌心，那瓣花的纹路还在，浅浅地浮在皮肤上，像一行被写进血脉里的字。
他伸手，推门。
门开了。
没有声响。
门轴像是被上了千年的油，转动时极顺滑，像一道早已在等他的门槛。
门内是一条路。
青石板铺成，石板缝里长着细密的青苔。
路两侧长满了野花，白色的，细碎如雪。
风从门内吹出来，带着花香和泥土的气息。
孔宣跨过门槛，走过那条路。
路不长，走了约莫一炷香，前方出现一片开阔的谷地。
谷地中央有一间屋。
屋不大，土墙，茅顶，院前种着一棵枣树。
树下放着一张竹椅。
竹椅上坐着一个人。
那人背对着他，正低头编着什么，像一枚草蜻蜓。
孔宣在院门口站定。
那人没有抬头，只是开口：
“你来了。”
声音不高，可每一个字都带着一种极深的熟稔，像是早已知道他会来。
“你知道我会来？”孔宣问。
那人编完最后一圈，将草蜻蜓放在膝上，然后缓缓转过身来。
那是一张极普通的面孔，眉眼普通，鼻子普通。
可那双眼睛，孔宣认得。
那是初的眼睛。
他坐在竹椅上，穿着灰白色的旧袍，袖口半卷，露出一截被晒成浅褐色的手臂。
“我不知道你会来。”他说，“可我在等。”
他顿了顿，目光落在孔宣胸口那处微微隆起的位置，像在看一枚沉在海底太久的旧物。
“等一个能走到这里的人。”
“你走到了。”
孔宣走进院子，在枣树下的另一张竹椅上坐下。
两人隔着一棵枣树，面对面坐着。
风穿过枣树的枝叶，发出细碎的沙沙声，几粒干枯的枣子从枝头落下，滚到脚边，发出清脆的声响。
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