灾、别的部族。
死亡是挂在屋下的晒着太阳的干肉，看得见，闻得到，平常得很。
所以孩子能平静地问“我们是不是要死了”，母亲能平静地回答“人都会死”。
所以谈论整个族群的灭绝，也能像谈论明天会不会下雨一样平淡。
这种平淡，比哭喊都让人难受。
北愚也听到了，他正扛刚救下来的人族过来，脚步缓了缓，什么也没说，只是把人放下，又向洪水中走去。
时间一点点过去。
水位又涨了。
已经漫到距离岩石平台只剩两步远的地方。
编草笼的男孩停下了手，把小笼子放在一块干燥的石头上，对里面的草蛉说：“你飞吧，不然水来了，你就变成真的泥巴了。”
他打开笼子，草蛉颤巍巍地爬出来，抖了抖翅膀，没飞起来，反而掉进了水里，很快被卷走了。
男孩看着，没哭也没闹，只是擦擦手，站起来走到母亲身边。
阿爷停止了徒劳的尝试，把藤条丢下。
他看向人群中央最年长的一位老妪，那是部落里仅存的祭司，洪水来时她抢出了一个陶罐，紧紧抱在怀里。
阿爷说：“阿婆，开始吧。”
满头白发的老妪慢慢睁开眼睛。
她很老了，眼睛浑浊，但手很稳。
她小心翼翼地把怀里抱了一路的陶罐放在面前干燥的石面上。
罐子很普通，灰扑扑的，上面有简单的绳纹。
所有人都安静下来，目光聚焦在那个陶罐上。
老妪从里面取出一件东西。
那是一小块暗红色的、巴掌大的石头，表面被摩挲得光滑温润。
“女娲石。”祭司的声音沙哑低沉，“一代代传下来的，最老的老人说，这是最早最早的时候，女娲娘娘捏完人，洗手时溅出来的一块泥，落在我们部落的土里，慢慢变成了石头。”
她双手捧起那块温润的红色石头，举过头顶。
所有人都跟着低下头，闭上眼睛。
没有华丽的祭坛，没有复杂的仪式，甚至没有像样的贡品。
只有一群浑身湿透、饥寒交迫、随时可能被洪水吞没的人，挤在一块即将被淹没的岩石上，对着一块小小的石头，开始祈祷。
老妪念着古老而简单的祷词，声音在风里飘散：
“撑天的柱子倒了……”
“通天的窟窿漏了……”
“捏人的女娲娘娘啊，您看看……”
“您用泥巴捏的这些人，快要化回泥巴了……”
祷
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