久的寒意，根本无法缓解那深入骨髓的饥饿感。
仅存的那点可怜的力气，全都用在了机械地拖动那双仿佛灌满了沉重铅块的腿上。他们沿着来时留下的、早已被新雪覆盖得模糊不清的足迹，一步一步地往回挪动。每一步都需要付出巨大的努力，腿抬不高，脚在深雪里拖出长长的沟痕，喘息声粗重得像破旧的风箱，在寒冷的空气中喷出一团团短暂的白雾。
没人说话，也没力气说话，沉默像一块巨大的裹尸布，笼罩着这支溃败的队伍。
那二十七发子弹——他们最后的希望，如同二十七根脆弱不堪却承载着所有人性命的“金稻草”，被慎重地分配给了队伍里七八个相对还有体力、精神状态稍好一些的民兵。
黄澄澄的子弹被小心翼翼地压进仅存的几支五六式半自动步枪的弹仓，冰冷的金属触感此刻却带来一丝虚幻的安全感。
这几支上了膛的步枪，被持枪者如同捧着祖宗牌位般紧紧抱在怀里，成了全队三十来号人心中最后、也是最虚无缥缈的心理依托。眼睛总是不由自主地瞟向那黑洞洞的枪口，仿佛那里面藏着驱散一切危险的法力。